Felindareses

Y también el infinito/4

2011-10-17T10:21:00.001-07:00

15 de noviembre 2002

Y Vamos que otra vez me acorrala lo imposible porque todo lo que toco se vuelve lejano y por eso mismo, absurdo, que llego a la ceguera de mí misma cuando creía tenerlo todo tan cerca, tan palpable. Soy demasiado idiota para odiarte y estoy yo misma en el espejo de mi furia, el mismo que escupiste la otra noche. Mi furia ciega, pero por invisible, transparente y mortal. Sobre todo una furia plagada de sinsentidos, un viejo me habla del tiempo y de todos creo que fue Parménides el más sabio porque negó aquello mismo que lo angustiaba. Pero un alma romántica tiene que ver con eso mismo, con revolcarse entre la mierda de su propia angustia buscándole una razón pero sabiendo de antemano que no la tiene y ahí, ahí mismo entramos en el terreno de la contradicción sobre el que nos fundamos. Que no falta ninguna de las palabras de mis lugares comunes: búsqueda, angustia, contradicción, imposible, tiempo. Lindo cóctel para una noche de soledad acompañada que es la peor . Y el tiempo que ojalá fuera solamente una palabra, eso si creemos en la ingenuidad de las palabras. Es que del tiempo y de sus defasajes nace todo lo demás, es decir, la angustia, la contradicción, la continua búsqueda. Es el dolor de no poder encontrarse a sí mismo o de encontrar un solo instante ese yo que ni siquiera existe y que por si fuera poco, ese instante no es más que un espejismo. Creo que el viejo decía algo de eso, no era tonto el viejo, era como Edipo, ciego por demasiado lúcido y se había dado cuenta de todo el viejo, claro que sí, un quijote que de tanto leer... ya sabemos la historia y se había dado cuenta de todo por eso se encerró en un laberinto, buscando la perfección de los laberintos, como yo ahora mismo que estoy en este laberinto, encerrada, donde a pesar de todo hace tanto frío.

Y también el infinito/3

2011-10-16T14:07:00.001-07:00

“Quizá la histeria es solamente el remanente de libertades frustradas, de espiritualidades amputadas, de amores sacrificados” (A. Artaud)

III
Había pensado en hablarte de la luna llena, del reflejo insensato sobre mis ojos, de su ser mujer y de la imposibilidad de llorarla. ¿Llorar la luna? Recordar, morder sus fríos dedos de luz y estremecerse porque ya la soledad es demasiada.

Estuve pensando en hablarte de la luna llena, de tu cara llena de luna de mi luna que nunca está llena y nunca es tu cara, Estuve pensando y no lo entiendo, tu piel me pide que rechace cada sueño. Odio y cansancio robás a mis gestos, robé tu imagen que sabe a odio que sabe de necesitarte.

Y también el infinito/2

2011-10-16T14:06:00.000-07:00

II

La imbecilidad de la certeza, la dócil manera de quebrarse por un susurro, un innegable deseo de permanecer sin sangre.

Y también el infinito/1

2011-10-16T14:05:00.001-07:00

No se enamore nunca de ninguna mujer salvaje. No hay que entregarle el corazón a los seres salvajes. (Truman Capote)

15 de marzo 2001

Y el hastío, el lúgubre, pesado, irresoluble hastío. La fuerza del cinismo que se apodera de las manos, de los ojos que antes miraron con la fuerza de la pasión y que hoy están cansadas, hartas del mundo que se te rompe en el tímpano. El mundo sigue sin vueltas, sin tuercas, el mundo entrenado para deshacerte en mil pedazos, elecciones y juegos.

La gente desaparece, rompe puentes apenas esbozados, rompe figuras desprendidas de sueños. El hastío, qué terrible juego es, casi la nada, casi la necesidad de nada.

Se te destruyen los dientes cuando chilla el hastío con un silencio paradójico. Y vos, del otro lado de la inercia, jugando a que sos otra, a que sos distinta a que tenés una sintonía diferente, jugando a que no cometiste errores, que nada te afecta y sin embargo, no pudiendo disimular que todo se trata de un juego.

Taller Literario

2010-03-09T07:31:00.001-08:00

Imagen versus texto

2010-01-13T10:38:00.000-08:00

IMAGEN VERSUS TEXTO
Por Leo Masliah

Uno de los temas que sacuden los cimientos del universo cultural de Occidente en las últimas décadas, y a ritmo cada vez más vertiginoso, es sin duda el de la lucha que en los espacios de comunicación se libra entre la imagen y el texto escrito. Y uno de los síntomas más inequívocos de la relegación sufrida por el texto, es su sacralización.La mayoría de la gente que no lee ni siquiera los subtítulos de una película, está convencida de que los libros contienen verdades más importantes y profundas que el cine, los dibujos animados o las historietas.Muchos textos son apreciados no por lo que dicen, sino porque lo que dicen está escrito, de modo que son vistos más como imágenes que como textos. La palabra escrita, en tanto tal e independientemente de lo que dice, es una imagen, no un texto. Mejor dicho: es varias imágenes.No se trata de un resurgimiento de la antigua creencia de que lo que “estaba escrito” ocurre, o que lo que “está escrito” es verdad. Acá no hay verdad ni falsedad: hay un tipo de papel, con cierto tipo de caracteres y respaldado por el logotipo de alguna editorial prestigiosa, que indica la elevada jerarquía de ese misterioso enjambre de letras.Así, mucha gente puede creer o declarar que venera los libros, cuando en verdad venera imágenes.Sin embargo, pese a su frecuente desprecio por formas de expresión como el cine, las series televisivas o las telenovelas (no porque las desprecie en sí mismas –tal vez no pueda pasar un día sin encender la televisión– sino por considerarlas inferiores en rango a la literatura), no se dan cuenta de que su verdadera relación con la literatura se da a través de ellas. Y esto es así porque, en el estado en que se encuentran actualmente (o de la forma como las cultiva la mayoría), estas formas artísticas no son otra cosa que literatura disfrazada. Los cineastas que operan en base a un pensamiento no literario son una ínfima minoría y, además, son desconocidos por el gran público. La mayor parte de las personas a quienes se muestre una película que no se deje traducir en un “argumento” explicitable verbalmente, dirán que no la entendieron.Así que, muchas veces, la imagen está donde la gente cree ver texto, y el texto está donde se cree estar frente a la imagen.Pero no es ésta la única distorsión que los valores más arraigados imprimen al vínculo que tenemos con los textos y las imágenes. La gente que se queja del abandono de la lectura olvida –o nunca supo– que el porcentaje de idioteces que ocupa los libros escritos en todas las épocas no es en modo alguno inferior al de las que pueblan las series televisivas, las telenovelas y las películas. Y tal vez hoy en día, con el avance de los libros de autoayuda en las mesas de todas las librerías, en desmedro de los otros (los que son para ayudar a los demás), este porcentaje esté en franco crecimiento.La “riqueza de imágenes” es algo que no pocos lectores buscan en la prosa y en la poesía. Pocos son capaces de apreciar el sentido vivificante de los textos que coartan la imagen, como aquel gato de Lewis Carroll del que sólo podía verse la sonrisa (y no la boca sonriendo, como tontamente se le tergiversó en la película de Walt Disney “Alicia en el país de las maravillas”).Por otra parte, el dicho “una imagen vale más que mil palabras” es en la actualidad verificable en los espacios que ocupan en un disco los archivos de texto y los de imagen. Por lo menos, las imágenes “pesan” más... aunque puedan no valer lo que pesan.Pero el paulatino acrecentamiento del tiempo que, al menos en una porción del mundo, la gente vive en el ciberespacio, parece minimizar los polos de esa lucha texto versus imagen. La televisión está siendo cada vez más desplazada por el monitor de la computadora, y ahí no hay primacía de la imagen ni del texto. Todo está ligado y potenciado de manera que pueden volver a clarificarse los verdaderos términos de la lucha librada en el seno de la cultura: inteligencia contra estupidez. Quizá los adolescentes de hoy que no despegan su nariz de la pantalla no superen en frivolidad a ésos que hace cuarenta años se distraían momentáneamente de su lectura de Tarzán y de Sissi para ponerse un aro de madera en la cintura y gritar “ula ula”.

Este texto forma parte del libro de Leo Maslíah “Carta a un escritor latinoamericano y otros insultos” (© Ediciones de la Flor, 1999 y © Ediciones en Danza, 2007).www.leomasliah.com

Yo lo tomé prestado de un post de Mónica Weiss (Gracias, Mónica)

Lecturas... lecturas

2010-01-11T18:25:00.000-08:00

El viajero del siglo - de Andrés Neuman
Saga Crepúsculo (Crepúsculo - Luna nueva y Eclipse)- Stephanie Meyer
El libro salvaje - Juan Villoro
Beloved - Toni Morrison
El jamón del sánguche - Graciela Bialet
La enciclopedia de las chicas perla - Luis Pescetti
El enigma de París - Pablo de Santis
El país del viento - Sylvia Iparraguirre
La literatura como exploración - Louise Rosemblatt
El ambiente de la lectura - Aidan Chambers
Saga Artemis Fowl (Artemis Fowl - Encuentro en el Ártico - El cubo B)- Eoin Colfer

y otros que no me acuerdo, por dejar tan abandonadito este blog...

Un nuevo relato/1

2010-01-11T18:15:00.000-08:00

Nadie le dijo que por esa calle difícilmente llegaría a ningún lado. La dejaron en la esquina y la miraron marchar con indiferencia y un asumido y bien practicado instinto de conservación los retrajo hacia las sombras mientras ella se perdía en otras sombras más allá, cargada con la garrafa de gas llena.
Ella sabía que no era el camino, pero también sabía que no podía retroceder, ya llegaría de algún modo u otro. La esquina coincidía con la luz final y más allá, las lámparas estaban rotas; los chicos del barrio tenían por costumbre practicar con ellas un afinado tiro al blanco. Le hubiera servido un poco más de luna, pero esa noche, la luna flotaba en una aureola de bruma densa y apelmazada. Agua en la luna.
Supo que había pisado barro y que una bolsa vacía se había enganchado en el filo de su taco, no se detuvo para quitársela porque creyó sentir pasos detrás; se convenció de que era una perro vagabundo para no dejar crecer el miedo inútilmente.
Tres cuadras más abajo, sin percibir el nombre de las calles (porque quizás no tuvieran ningún nombre) dobló hacia la izquierda, tal como le había explicado. Ella sabía que no iba por el camino que le habían dicho, igual dobló a la izquierda, necesitaba algún tipo de regla en medio de tanta descontextualización. Entonces contó cinco puertas. La suya era la azul, la quinta y la azul, aunque apenas le era posible distinguir colores entre la luz absurda de la luna húmeda y la mugre que flotaba en el ambiente. Contó cinco puertas y tocó en una que más bien parecía negra.
Nadie contestó, aunque percibió cierto movimiento de lo que creó un levantarse con dificultad de alguna silla vencida y un arrastrar los pies pesados por sobre la arenilla. A continuación oyó un chirrido y supo que la puerta se había abierto o que la habían abierto, sólo que nadie estaba allí.
Avanzó.
La oscuridad continuaba en el interior de la casa. También ella arrastró los pies y se acercó a una lubre débil, interrumpda por el voluminoso cuerpo de la mujer que se había inclinado a recoger al niño. Estaba dormido.
Ella se acercó unos pasos hacia la mujer y sin mediar palabra ni gestio (que además, nadie hubiera distinguido) dejó a los pies de la cama sucia y a un lado de la lámpara de luz huérfana, la garrafa de gas convenida.
Tomó al niño y salió. El chirrido de la puerta tardó en llegar, supo que la mujer la observaba.
Siguió caminando. Aliviada del peso de la garrafa pero vencida por otro tipo de peso que no había imaginado.
Contó cinco puertas hacia la derecha y llegó a la esquina. Fue un error darse vuelta y observar pero lo hizo. La casa de pronto se iluminó completamente. Ella intentó una falsa sonrisa que no terminó de formarse en sus labios y que se transformó en una desagradable mueca indefinida cuando a la luz de la casa le siguió un grito desesperado.
Ella retomó la marcha. Hubiese querido correr pero tenía miedo por el niño, así que caminó lo más rápido que pudo para engordar con urgencia la distancia.
Cuando llegó a la calle principal, la gente seguía detenida en el breve gesto de llevarse la botella a la boca o de aplastar un cigarrillo contra la tierra. La siguieron con la mirada, sin gesticular. Se preguntarán si encontré lo que buscaba, pensó ella.
Seguramente sí, se dijeron, porque a pesar de que ahora cargaba con un niño, había entrado al barrio con una garrafa de gas que más de uno había pensado en robarle. Quién sabe por qué nadie lo hizo.

Mi nuevo emprendimiento

2009-08-31T08:51:00.001-07:00

Nuevas adquisiciones diciembre

2008-12-15T09:19:00.000-08:00

Artemis Fowl: Eoin Colfer
Austerlitz: WG Sebald
Los hijos de Anansi: Neil Gaiman (por recomendación de Natalia)

LA CAJA DE METAL © Andrea Felsenthal 2004

2008-10-31T14:21:00.000-07:00

Se la habían regalado para alguna fiesta de tantas. Guardaba allí las pocas moneditas de los vueltos, de los tíos regalones, de lo que se encuentra por el piso. Era su pequeño tesoro y no pasaba noche sin que contara, una por una, las moneditas de la pequeña caja de metal.
Los años pasaron y cada vez más moneditas formaban su tesoro y por supuesto, cada vez más tiempo gastaba en contarlas, todas las noches, una por una. A las tres, a las cinco, a las siete de la mañana; se enfriaba el café con leche, la sopa de pescado, el aperitivo de las seis. Hizo falta otra caja y otra y otra más y entonces ya no hizo falta ni mujer, ni perro, ni sueños a deshora. Ya no hubo navidades, ni aniversarios, ni fiestas de esas como aquella en la que le habían regalado una caja de metal donde puso sus primeras moneditas y ahora tantas, que no pasa un solo día sin que las cuente, una por una, guardando la última monedita justo cuando dan las seis en el pequeño reloj de pared y se da cuenta, así como quien no quiere la cosa, de que si quiere que el tiempo le alcance para contar otra vez, una por una, todas las moneditas que posee, será mejor que se apure, que empiece cuanto antes, a las seis y cuarto, como mucho.

Andrea Fernández Felsenthal

Este cuento fue publicado en Urbs Licens, Diciembre 2004, Sant Cugat, Barcelona, España

Los Movimientos de la Luz

2008-10-31T14:07:00.000-07:00

La puerta de hierro se cierra, la luz se aquieta, apenas percibe los movimientos sosegados de los agentes que hacen guardia esta noche. Aunque la oscuridad le asusta Pedro atrapa un poco de luz que se contonea cuando gira, fascinado, la cucharilla. Es lo único que no le negarán esta última noche, podrá pedir cuantas tazas le apetezcan. Pedro sólo ha pedido dos. De la primera ha bebido mansamente y sonriendo, en la segunda, sin dejar de sonreír logra captar los movimientos de la luz, el recuerdo de un río de infancia que sólo volverá a ver dentro de su taza de té.

Adquisiciones de octubre

2008-10-31T14:01:00.000-07:00

Agosto y septiembre fueron meses difíciles. No logro equilibrar con las ganancias las carencias y ese caos parece volverse demasiado irremediable. Tendré que aceptarlo o estallar.

Este octubre compré:

Senior Service - Carlo Feltrinelli
Los libros de los otros - Ítalo Calvino
El jinete del dragón - Cornelia Funke

Los libros altamente recomendados 2008 (FUNDALECTURA)

2008-09-11T05:56:00.000-07:00

http://www.fundalectura.org/archivos/03_altamente2008.pdf

Ciclo Libros Vivos (Opción Libros)

2008-09-09T09:40:00.000-07:00

Como en Frankfurt pero en Buenos Aires!

2008-09-08T06:00:00.000-07:00

Mario Muchnik, editor

2008-08-01T12:47:00.000-07:00

Con la ayuda del ordenador ha puesto en marcha en su casa el Taller de Mario Muchnik, una editorial que sólo tiene un empleado. Mario Muchnik (Buenos Aires, 1931) es un artesano de la edición. Diseña, maqueta y con su Macintosh deja listos los libros para la imprenta.
"La informática ha supuesto una revolución radical en el trabajo editorial. Se puede decir que es la única revolución que se ha producido desde Gutenberg", explica en el salón de su casa poco antes de que suene el timbre que anuncia la llegada de los primeros ejemplares de A propósito, su tercer libro de recuerdos y memorias.
"Me he equipado para escribir, editar y fotografiar de manera independiente. Los editores somos muy reaccionarios a los cambios de filosofía. En mi caso, porque no puedo hacer otra cosa, soy la única persona que trabaja en la editorial. Soy yo quien se mueve por todas partes: voy al correo para enviar los paquetes y hago las gestiones en los bancos. Los jóvenes deben saber que cuando se llega a viejo es bueno tener una actividad frenética que te dé aire y vida".
Siempre le ha gustado la fotografía. Emplea cámaras Leica y película de blanco y negro. Lleva a revelar los carretes y luego digitaliza los negativos con un escáner. Imprime las fotos con una Epson 1290. "No hay cosa peor que cuando llega el fin de semana y la impresora se queda sin tinta". Del prestigioso fotógrafo David Douglas Duncan recibió el consejo de que las fotografías deben tener guts ('vísceras'). Para lograrlo, a veces sólo hay que modificar el contraste. "Aumentar o disminuir el contraste en una pantalla de ordenador es más fiable y más rápido que en un laboratorio". Sin embargo, no emplea cámaras digitales. "Le regalé una a mi mujer. Es pintora y la digital le resulta útil para fotografiar sus cuadros en color".
Guarda una copia de seguridad de sus archivos en un disco externo y cada seis meses realiza otra en DVD. Comprueba con frecuencia la capacidad de almacenamiento que queda libre en el ordenador. "Nunca le he tenido miedo a la técnica. De informática sé muy poco, pero también sé muy poco de mecánica del automóvil y no soy un mal conductor".
A juicio de Muchnik, "los editores no han comprendido que el verdadero negocio es el unitario. De Harry Potter se pueden vender 10 millones de unidades; pero no hay que olvidar que se trata de unidades". Defiende las ventajas de las máquinas de impresión para tiradas cortas. "Permitirán que se acabe con el inmovilizado en los balances de los editores porque harán innecesario el almacén. Además, evitarán que los libros queden descatalogados y se podrán atender hasta pedidos de un ejemplar. Creo que vamos a eso siempre que nos dejen llegar. Mi padre siempre decía que se podría vivir, pero que no dejan".

Fuente:

FERNANDO GARCÍA 08/09/2005

El País

Placeres-.-.-

2008-07-22T08:02:00.000-07:00

En el final de La'Education sentimentale, Frédéric y su compañero Deslauries vuelven la vista atrás para contemplar sus vidas. Su último y favorito recuerdo es el de una visita a un burdel realizada hace muchos años, cuando ambos eran todavía unos colegiales. Habían trazado con todo detalle el plan de la excursión, se hicieron rizar el pelo especialmente para ese acontecimiento, e incluso robaron flores para regalárselas a las chicas. Pero cuando llegaron al burdel Frédéric se puso nervioso, y los dos huyeron corriendo de allí. Así fue el mejor día de sus vidas.

¿No será que la forma más segura de placer, nos dice implícitamene Flaubert, es el placer de la ilusión? ¿Acaso hay alguien que necesite irrumpir en el desolado desván del cumplimiento?

(De El loro de Flaubert, Julián Barnes)

Vengo despacio

2008-07-17T17:37:00.000-07:00

Vengo despacio, mirando los bordes irregulares del camino, sin proponerme lecturas, deviniéndolas en mí y por eso no es posible exteriorizarlas.

Vengo despacio y otra persona viene en mí, también despacio, jugando con el espacio de mi cuerpo y quebrando todo el sentido que las cosas habían adquirido.

Vengo con un ritmo desacompasado.

Phillip Genty en Argentina

2008-03-20T07:12:00.000-07:00

Philippe Genty: el maestro de los sueños
Hasta el domingo, el gran director teatral francés estuvo en el Camping Musical Bariloche dictando un taller intensivo; Genty había visitado por primera vez el país en 1992

BARILOCHE.– A lo largo de las tres últimas décadas, algunos maestros de la escena mundial de la vanguardia escénica que han mostrado sus trabajos en nuestro país (como Tadeusz Kantor, Pina Bausch, Robert Wilson, Peter Brook y Arianne Mnouchkine, entre otros) dejaron una profunda huella. Algunos de ese exquisito grupo (Eugenio Barba y La Fura dels Baus) dieron talleres en los que confrontaron sus experiencias con artistas locales. En ese recorte, la presencia del creador francés Philippe Genty es única: organizado por la Universidad Nacional de San Martín, estuvo hasta anteayer en el Camping Musical Bariloche dictando un curso intensivo de un mes junto a la coreógrafa Mary Underwood, su esposa y pieza fundante de la luz que irradia esta personalidad entrañable.

Invitado por los organizadores, LA NACION compartió tres días en un lugar de características oníricas junto a este maestro de sueños sutilmente entrelazados. Genty fundó su compañía en 1968, con la revuelta parisina como telón de fondo. Estuvo por primera vez en la Argentina en 1992 con Derivés , aquel espectáculo que desató una verdadera pasión.

En aquella oportunidad, su visita formaba parte de Cargo 92, una maravillosa locura del gobierno francés en la que vino la compañía Royal de Lux, el grupo Mano Negra (cuando todavía nadie conocía a Manu Chau) y la compañía de Genty, que volvió a presentarse en Buenos Aires dos años después. "De aquella primera visita, recuerdo que no paramos de dar entrevistas -dice ahora, sentado en una playa que da al lago Moreno a unos pocos kilómetros del Hotel Llao Llao-. Y fue interesante, porque fue la primera vez que la prensa preguntaba tanto sobre psicoanálisis, cosa que me encantó. Si bien Derivés era un divertimento en lo que lo psicoanalítico estaba por debajo de ese nivel, fue raro que el periodismo preguntara tanto sobre ese aspecto."

-Se me ocurren dos razones fáciles de imaginar: la fuerte influencia del psicoanálisis en Buenos Aires y, por otro lado, porque sus espectáculos trabajan esa delicada línea entre lo consciente y lo inconsciente. O sea, por partida doble las preguntas estaban servidas.

-Tal vez. De todos modos, yo disfruté mucho esas preguntas.

-¿Esa línea es una de sus premisas de trabajo?

-Sí, todas las producciones tienen esa especificidad del ser humano enfrentado a sus propios conflictos. Por otra lado, en teatro no hay tantos que practiquen esta búsqueda de una forma, digamos, divertida. Creo que toda esa línea de trabajo viene de un conflicto en mis tiempos de infancia y fue el psicoanálisis lo que me permitió abrir una puerta y darme cuenta de que no había nada ahí.

-¿Esos conflictos tuvieron que ver con su infancia en medio de la guerra?

-No. Tuvo que ver con la muerte de mi padre, quien, cuando yo tenía seis años, cayó a un precipicio. Mi madre escondió la noticia durante un año justo en la edad en la que uno está enamorado de su madre, y piensa que es mejor que su padre no esté vivo. Claro que, al esconder la noticia durante tanto tiempo, cuando se esconde algo es porque hay una culpa. En ese contexto, inconscientemente pasé a ser el culpable de la muerte de mi padre.

Con semejante puesta en escena, si vale la expresión, esta genial personalidad del teatro contemporáneo comenzó a vivir una larga noche de situaciones paranoicas, una seguidilla por 16 colegios pensionados a lo largo de diez años, pesadillas recurrentes y una sensación de estar escapando permanentemente. "No sabía por qué estaba paranoico, pero sí, sabía que algo tenía que buscar", reconoce ahora con total serenidad y generosidad en el relato. En ese contexto, el psicoanálisis le permitió abrir puertas, trabajar sobre analogías y asociaciones libres (en definitiva, casi la misma línea surrealista de sus fascinantes montajes en los que se la pasa abriendo las puertas de la imaginación).

El prefiere otra lectura a la cosa. "Creo que he hecho un camino para pacificar mis monstruos...", dice en un gentil castellano riéndose de sus propios monstruos ya domesticados.

Philippe Genty comenzó su carrera en 1961 con un espectáculo de marionetas que paseó por diversos países empujado por dos caballos. Desde 1975, en colaboración con Mary Underwood, entabla puentes con otras disciplinas artísticas al romper con concepciones tradicionales del teatro.

"¿Cómo definiría lo que hago? Es difícil. Por ejemplo, somos invitados a festivales de teatro como de danza y de titiriteros. O hemos ganado premios por el trabajo coreográfico o por nuestra labor como manipuladores de objetos. Por eso mismo, en el taller que estamos dictando hay bailarines, actores, titiriteros y un artista plástico. Lo mío intenta estar en el cruce", y señala el punto imaginario ahí mismo donde el lago se topa con la montaña y un cielo celeste.

Dentro del panorama de la escena mundial, este amable señor cree que su camino es un tanto solitario. "Hay, fundamentalmente, dos corrientes. La principal se emparenta con Stanislavsky y con el teatro de texto. Luego, hay otra corriente, casi un riachuelo, ligada a las investigaciones de Gordon Craig. O sea, un teatro en el cual los signos son el espacio, la luz, el sonido y la música", explica el maestro. En esa línea, imagina como vecinos a Tadeusz Kantor y Robert Wilson, a quienes apenas conoció en algunos festivales del mundo que saben tenerlo como uno de sus protagonistas de lujo.

Mientras él pasa sus días en medio del paisaje patagónico, hay tres espectáculos suyos dando vuelta por el mundo. Sin embargo, su cabeza está puesta en un libro que piensa editar este año (y que la Universidad de San Martín planea publicar). Luego, imagina tomarse un año sabático, cosa que estará madurando quizás ahora mismo, mientras pasea con Mary por Ushuaia antes de ir a Buenos Aires, ese territorio tan psicoanalizado que alguna vez cayó rendido a sus pies y en donde dará una conferencia de prensa.

Durante los días del taller, tanto Genty como Underwood son dos fábricas en constante producción que no paran un instante. En sus años mozos, cruzaron el Atlántico en barco y anduvieron alrededor del mundo en un destartalado Citröen. Hoy, siguen manipulando sueños. "Eso debe ser lo mío", dice y se ríe, mientras observa un lago de aguas tan transparentes como él, como la bella Mary, como sus montajes.

Por Alejandro Cruz
Enviado especial

VEAN ESTE VIDEO: http://www.youtube.com/watch?v=zjVhIWqJTsE
SITIO DE LA COMPAÑÍA PHILLIP GENTY: http://www.philippegenty.com/

Buzios 2008

2008-03-20T07:01:00.000-07:00

INEFABILIDAD (Homenaje a Alejandra Pizarnik)

2007-12-09T10:41:00.000-08:00

El poema que no digo es el que no merezco.
Y cuando lo padezco renacen del aullido las palabras,
y me crezco.

El poema malnacido es la furia de la nada
que se muestra descarnada, quiere llevarme consigo
al horror de lo no dicho donde todo es un capricho.

Decir lo que no es posible ni siquiera con silencio.
Decir también el silencio con palabras sofocadas
que son mi cuerpo y yo, nada.

Decírtelo con mi sangre. Decir el poema ausente.
Descascararlo a mi antojo hasta llegar a su hueso
Y morir diciendo eso,
los despojos.

Con palabras de este mundo decir de mí que no existo
Traducir lo desprovisto de cuerpo, lo desasido.
Lo que está muerto. Lo que no ha sido.

Las palabras que no llegan al papel no me son dadas
Pero nacen enterradas
Debajo de mi piel.

ANDREA

Foto: Guimaraes

Lecturas de los últimos tiempos

2007-11-27T14:36:00.000-08:00

POSICIÓN ADELANTADA, gattari
JARDÍN DE CEMENTO, mc ewan
MOBY DICK, melville
EL ÚLTIMO ENCUENTRO, marai
OJOS AZULES, morrison
EL CORAZÓN ES UN
CAZADOR SOLITARIO, mc cullers

EL PRIMER TÍTERE TERMINADO!!

2007-11-21T09:34:00.000-08:00

truman toma/4

2007-08-25T06:53:00.000-07:00

truman toma/3

2007-08-25T06:51:00.000-07:00

truman toma/2

2007-08-25T06:49:00.001-07:00

TRUMAN SESIÓN FOTOGRÁFICA

2007-08-25T06:44:00.000-07:00

Los niños

2007-06-18T16:32:00.000-07:00

La niña gimnasta llega al centro del escenario y al compás de la música comienza a bailar. Da tres vueltas en el aire y cae. La caída coincide con el último compás. El compás, es decir, la música, está a cargo del niño músico, que toca el piano en un rincón del teatro. La niña gimnasta mira al niño músico y piensa que le gustaría tocar así. El niño músico recibe los aplausos mirando de frente al público y de pronto, descubre entre los rostros, uno demasiado hermoso. El niño músico mira al niño hermoso que aplaude y piensa que a él también le gustaría tener ese rostro. El niño del rostro hermoso mira a su padre que aplaude en el asiento contiguo y piensa que a su padre le gustaría que él fuera como el niño pianista. Su padre es pianista y el niño hermoso piensa que le gustaría ser como su padre. La niña televisión los mira a todos, desde otro lado, desde otro tiempo, y piensa que le gustaría ser como todos ellos. Y a veces lo logra. Por eso no apaga nunca la televisión. Permanece en la sala todo el día. Sólo de vez en cuando se le cae alguna lágrima.

IV Festival de Títeres para Adultos Buenos Aires 2007

2007-06-18T09:13:00.000-07:00

IV Festival de Títeres para Adultos
Buenos Aires 2007
Una realización del CELCIT y El Bavastel Títeres
14 al 24 de junio

Funciones en el TEATRO DEL ARTEFACTO
Sarandí 760. Reservas al 4308-3353

Viernes 15 de junio, 20 y 22 hs.“Mis cosas favoritas”, de Marie Vayssière y Javier SwedzkyCompañía Trabajo a Reglamento, coproducción argentino-francesa

Sábado 16 de junio, 20 y 22 hs.“Tras cartón”, de Rafael TeixidoTeatro Alpargata, de Río Negro

Domingo 17 de junio, 20 y 22 hs.“Bar Tango”, de Miguel Rur, Rony Keselman y Beatriz PustilnikCompañía Buenos Aires Títeres

Viernes 22 de junio, 20 y 22 hs.“Juan Romeo y Julieta María”, versión libre del clásico de ShakespeareGrupo El Chonchón, de Córdoba

Sábado 23 de junio, 20 y 22 hs.“Será payaso”, de Fernando MorandoAgrupación de Payasos Ing. Pavese, de Buenos Aires

Domingo 24 de junio, 20 y 22 hs.“Tropeço”, de Dico Ferreira e Katiane NegrãoCompañía Tato Criaçao Çenica, de Brasil

Funciones en el ESPACIO ECLÉCTICO
Humberto I 730. Reservas al 4307-1966

Lunes 18 de junio, 18, 20 y 22 hs.“Deshilar el tiempo”, de Carolina RuyCompañía El Ojo Espejado, de Buenos Aires

Jueves 21 de junio, 21 hs.Función Reconocimiento a la TrayectoriaA Roberto Espina, dramaturgo, director de teatro de títeresEspectáculo “Tres espinas”, de Roberto EspinaGrupo El Chonchón, de Córdoba

Viernes 22 de junio, 20 y 22 hs.“Amoratado”, de Marcelo PeraltaGrupo Harapo, de Buenos Aires

Actividades especiales
· Apertura del FestivalEl jueves 14 de junio, desde las 20 hs., en Centro Cultural Caras y Caretas, Venezuela 330, con números, proyecciones, sorpresas titiritezcas, y la presentación en vivo de Martín Buscaglia (música)
· Exposición de material gráfico de la revista FardomRevista especializada del medio, con gran cantidad de ejemplares editados, de gran difusión entre titiriteros y otros profesionales y estudiantes de diferentes artes. En el Teatro El Artefacto. La misma se mantendrá exhibida durante todos los días en los que se desarrolle el Festival
· Varieté titiriteraMiércoles 20 de junio, 21 hs., en el Espacio Ecléctico
• Charla abierta con el Maestro Roberto Espina
Viernes 22 de junio, 14 hs., Teatro Tornavía de la Universidad Nacional de San Martín (UNSAM)

Informes: www.elbavastel.com.ar elfeschi@elbavastel.com.ar

Nah...

2007-06-02T21:35:00.000-07:00

Lecturas de... llevamos demasiado tiempo sin escribir, eh??

2007-06-02T21:10:00.000-07:00

* Contratiempos, Aidan Chambers

* Sangre de tinta, Cornelia Funke

* Dialéctica del titiritero en escena, Rafael Curci

* De los objetos y otras manipulaciones titiriteras, Rafael Curci

* Momo, Michael Ende (relectura)

* Océano Mar, Alessandro Baricco

* La tierra del fuego, Sylvia Iparraguirre

de las horas difusas

2007-06-02T20:46:00.000-07:00

Habrá que detenerse en la esquina y mirar las casas altas que están más allá de la mirada cotidiana, elegir una, la más amarillenta y observar cómo cambia según va pasando el día.

Entonces, una tarde que mirás las ventanas sucias, una cortina se descorre y un rostro difuso te observa. No se distinguirá, sólo la luz de la tarde que se te escapará, aburrida. Pero cada tarde, cuando vuelvas y mires hacia arriba, más allá de los negocios y la gente que pasa, la cortina volverá a moverse y ese rostro sin forma, se te irá haciendo familiar.

Un día, tendrás que saludarlo, porque vas a creer que del otro lado te saludan. No estarás seguro pero no querrás ser descortés y agitarás la mano un poco disimuladamente, porque (y esto no es nuevo para vos) tenés un gran sentido del ridículo.

Otra tarde, ya mediando el otoño, cuando las sombras de las 7 son menos profundas, te atreverás a sonreír, porque habrás notado que también te sonríen detrás de la cortina, detrás del vidrio sucio, arriba de la calle principal.

Y un día, después de los saludos y las sonrisas, buscarás una puerta, apretada entre las vidrieras, un timbre, un buzón de correo.

Nada

No habrá nada, pero no podrás decir que no lo sabías. Y no te ayudará, entonces, preguntar al tipo de la zapatería por la gente de la casa de arriba, al de la farmacia, a la piba que te da los papelitos perfumados de la última fragancia en cuestión.

Después no sé lo que harás. Tal vez sigas pasando y levantando la vista interrogante. Tal vez cambies el rumbo para no comerte la cabeza con tamaño misterio.

Yo me sentaré a esperarte, como siempre, cada tarde, sobre las siete, a la hora en que la sombras adelgazan y hace un poquito más de frío.

Crónicas de un tiempo roto

2007-04-13T18:31:00.000-07:00

Rápidamente se modifican los horizontes que fueron un día, repentinos, el único lugar donde hospedarse. A veces, ese único horizonte era un gin tonic a una hora donde sólo se escuchaba el sonido de la humedad y aunque olía todavía a cigarrillo viejo, lo habíamos transformado en un buen lugar donde quedarse. El después de hora era eso. Un espacio de silencio para escucharse respirar.

De esta historia, que otros creerán vana y prescindible, otros olvidable y que ni yo misma sé cómo empezó, me detengo en este lugar donde quizás no haya nada que contar, pero donde sé que reside el horizonte en el que quiero permanecer esta noche.

Lecturas desmemoriadas

2007-04-02T10:56:00.000-07:00

*Anna Karénina, Lev Tolstoi
*Probables lluvias por las noches, Sylvia Iparraguirre
*El espejo que tiembla, Abelardo Castillo
*Zama, Antonio di Benedetto
*Tintenherz (Corazón de Tinta), Cornelia Funke
*Leviatan, Paul Auster
*Next, Alessando Baricco
*El día que cambié a mi padre por dos peces de colores, Neil Gaiman y Dave McKean (imperdible)
*El nuevo libro del abecedario, W. Moritz y Wolf Elrbruch
* Wall Writing, Robert Reisner

Desventuras en las bibliotecas públicas

2007-03-22T20:38:00.000-07:00

Entusiasmada por al experiencia bibliotequil de Barcelona truché mi residencia para acceder a las bibliotecas la Ciudad. La nueva Red de bibliotecas prometía.

La primera desventura ocurrió en el mismo instante en que intenté registrarme.

SÓLO LOS QUE VIVEN DEL OTRO LADO DE LA GRAL PAZ.
Ok, no hay problema, hecha la ley, hecha la trampa.

La segunda desventura tuvo lugar cuando (voraz, yo) quise sacar un libro de la Gálvez y otro de la Güiraldes.

IMPOSIBLE
Secuestran tu carnet

UNA BIBLIO POR VEZ NENA, ¿ES QUE NO ENTENDÉS NADA?

La tercera desventura fue hace dos meses, cuando saqué el libro de cuentos completos de Abelardo Castillo. Quise devolverlo (sin acabarlo) para sacar otro de la Güiraldes, pero la Güiraldes estaba cerrada por vacaciones (todas están cerradas por vacaciones menos la Gálvez y sus empleados no saben explicar por qué... hace años que esta biblioteca permanece abierta... un completo misterio). Como no podía sacar el otro libro quise llevarme nuevamente el de Castillo para acabarlo.

IMPOSIBLE. ESE LIBRO NO SE PRESTA
¡Pero a mí me lo prestaron!
PERO NO SE PRESTA
Una voz ronca y flemática del fondo dice que tal vez soy amiga de la directora y que por eso me lo prestó.
Yo protesto: ¡ah, entonces a los amiguetes sí se los prestan!

La cuarta desventura me sucedió la semana pasada cuando comprobé, risueña, que el libro de Salinger, "Levantad carpinteros, la viga del tejado", figura en la web como "Levantad carpinteros, la vida del tejador". Sin animosidad alguna contra el pobre tejador que andaría medio deprimido, fui a la biblioteca y comenté el hecho, divertida y como mera curiosidad.
El empleado (que resultó ser profesor de teoría literaria de Puán... lo que aparentemente, y según la misma voz ronca y flemática, le daba no sé qué aura de superioridad) dijo sin ningún prurito:

LA VERDAD, ME IMPORTA MUY POCO (literal)
Yo protesté
"Es una lástima que te importe tan poco"
Mé miró con aire sobrado de yo soy profesor de Puán pero no cobro un mango y todo me importa un reverendo güevo, me dio Anna Karénina y yo me fui desolada.
Todo eso en cuatro meses que llevo en las bibliotecas de la Ciudad.

Ahora, amigos, temo volver allí.

Todo es azul esta tarde

2007-03-10T11:44:00.000-08:00

Toma1

2007-03-10T11:38:00.000-08:00

Todo es del tamaño de la TARDE con la que lo mires.

Texturas patagónicas

2007-03-03T09:28:00.000-08:00

Censura en Literatura infantil

2007-03-03T09:01:00.000-08:00

EE.UU.: retiran un libro infantil de muchas bibliotecas porque incluye la palabra "escroto"
El término de la polémica aparece en la primera página del texto, que está dirigido a chicos de entre 10 y 12 años y el mes pasado obtuvo el máximo premio para la literatura infantil de ese país. Muchos docentes y padres creen que la autora "no pensó en los niños" al escribirlo.
Un exitoso libro infantil fue retirado de muchas bibliotecas en Estados Unidos debido a que en su primera página aparece la palabra "scrotum", que significa "escroto". La polémica que generó la presencia de ese término hizo que otros bibliotecarios hayan anunciado que también quitarán ese título de sus colecciones.
El libro se titula "The Higher Power of Lucky" (algo así como "El gran poder de Lucky") y está destinado a niños de entre 10 y 12 años. Cuenta la historia de la pequeña huérfana Lucky Trimble, que a través de un agujero en la pared escucha cómo alguien cuenta que una serpiente de cascabel mordió a su perro Roy, precisamente, en el escroto.
Ahora, la polémica gira en torno a si es correcto que un libro dirigido a niños de esas edades incluya esa palabra. La autora, Susan Patron, dijo que es central para la trama, ya que "el sonido de la palabra es atrayente para Lucky" y es importante en su tránsito de niña a adolescente. Pero muchos padres y docentes opinan que la escritora "no pensó en los niños".
"The Higher Power of Lucky" fue publicado en noviembre y a fines de enero recibió el premio Newbery Medal, el más prestigioso para libros infantiles en Estados Unidos. Tuvo una primera edición de 10.000 ejemplares y una segunda de 100.000, ya que los libros premiados se usan en las escuelas.
La presidenta del jurado que premió el libro, Pat Scales, dijo que los críticos "no han leído el libro", y tratan de ejercer la censura: "Hacen exactamente lo que un censor: resaltar determinadas palabras".

Fuente: Daniel Méndez Vigil (Lista Babar)

Etiquetada lo que se dice...

2007-02-10T04:27:00.000-08:00

Y bien, a todos nos llega algún día. A mí me llegó la noche del jueves pasado y en cuanto leí que mi destino se torcía, no tuve más remedio que acceder al blog y confesar mis seis rarezas más... públicas:

1.- Hace muchos años, leí en un libro de duendes y hadas, que está confirmada la teoría acerca de la experimentación de estos pequeños seres con los humanos. Se decía que los duendes suelen colarse entre la gente, tomar prestados niños y poner un niño duende en su lugar (lo mismo con adultos); desde entonces me persigue una extraña obsesión, busco rostros de humanos con rasgos de duendes ¡y encontré millones!; si hacen la prueba, verán que no son delirios after hours sino que es cierto, hay mucha gente entre nosotros con rasgos de duendes... o muchos duendes... en fin.

2.- Me encantan las especias. Tengo la alacena llena de frasquitos con las especias más exóticas que voy recolectando por todo el mundo, las huelo, las toco, las reconozco, pero soy incapaz de mezclarlas con acierto en las comidas: o mucha sal, o mucha pimienta, o mucho cardamomo o mucho cilantro... en fin.

3.-También producto de la lectura de años anteriores (no diré ni título ni autor, verán todos tenemos ciertos deslices en la vida adolescente, [como leer Jean Plaidy (sic) desesperadamente a la hora de la siesta e ir con la bicicleta a comprar más a la tienda de usados cuando acababa el libro], el que sepa de qué libro hablaré ahora, esbozará una sonrisa solapada, no sea cosa que otros descubran que también ha leído...). Decía, que después de cierta lectura, me tiraba en el pasto de alguna plaza o alguna casa quinta a disolver nubes; tal como rezaba el libro, les pedía que se deshicieran, les tiraba rayos de sol (!) para que se disolvieran ¡y se iban! era increíble y me lo creía... lo cierto que a veces vuelvo a hacerlo (¡y vuelve a suceder!)... en fin.

3.-Siento obsesión por las estrellas fugaces (la otra noche en Rucacheroi, conté 11... ¡y vi el cometa!)

4.- Soy titiritera.

5.- Cuando voy en el colectivo, que por lo general está a rabiar de gente, me paro delante de alguien a quien estudio con la mirada y determino (según vestimenta, actitud, tipo de lectura, etc...) dónde se bajará. Si descrubro que probablemente se baje en el mismo sitio que yo, pues nada, cambio de lugar, busco a otro que tenga pintas de bajarse antes así me siento y puedo leer.

6.- Me crecen demasiado rápido las uñas (¡es un fastidio!)

Voy a etiquetar a Carlos, Graciela, Papá y Martín (mismísimus)

FORMAS DE LO KITSCH

2007-01-01T14:15:00.000-08:00

Y... MI SOBRINO INICIÁNDOSE EN EL ARTE DE LA FOTOGRAFÍA

Personajes/La dama pixelada

2006-12-24T11:44:00.000-08:00

No se puede decir que sea especialmente bonita, ni que su porte, su caminar, su forma de mover las manos. Pero puede decirse que en ella se resumen todos los colores (que ya es decir mucho) y que es capaz de estar aquí y estar allá vestida distinto pero siendo la misma. Todos la conocen pero nadie ha podido hablar con ella (aunque muchos se jacten de haberlo hecho). Lo cierto es que su palabra deconstruida resuena en todas las esquinas de este barrio adonde lleva todos sus colores. El que tenga capacidad de síntesis puede llegar a percibir sus ojos en el negro desacompasado de la noche porteña: no sé si han notado lo extrañas que son las noches aquí, los colores... siempre se expanden. A ella le pasa un poco lo mismo. El que tenga una preguntar
cierta y acepte la quimera de las respuestas, quizás puede ver el color del nácar de sus uñas, envejecido, en las baldosas flojas de la calle Alvear. La dama pixelada está aquí y donde vos estás leyendo. Esta con su rojo aquí y su azul cerca tuyo, con su cyan en la otra punta del tablero y su blanco, donde estás por mover las piezas. La dama pixelada está aquí, mirando sobre mi hombro lo que escribo y asintiendo.

2006-12-23T14:30:00.000-08:00

Pedido/1

2006-12-02T14:30:00.000-08:00

Con sede en Barberá del Vallés (Catalunya, Spain... bueh, sí) y Buenos Aires (Argentina) se ha creado el proyecto Capítulo 68. Estamos a la búsqueda de diferentes traducciones del capítulo 68 de Rayuela. Todo aporte, será bienvenido.

Ahí va... aporte de David Cronopio Arenas, en inglés

"As soon as he began to amalate the noeme, the clemise began to smother her and they fell into hydromuries, into savage ambonies, into exasperating sustales. Each time that he tried to relamate the hairincops, he became entangled in a whining grimate and had to face up to envulsioning the novalisk, feeling how little by little the arnees would spejune, were becoming peltronated, redoblated, until they were stretched out like the ergomanine trimalciate which drops a few filures of cariaconce. And it was still only the beginning, because right away she tordled her hurgales, allowing him gently to bring up his orfelunes. No sooner had they cofeathered than something like a ulucord encrestored them, extrajuxted them, and paramoved them, suddenly it was the clinon, the sterfurous convulcant of matericks, the slobberdigging raimouth of the orgumion. Evohé! Evohé! Volposited on the crest of a murelium, they felt themselves being balparammed, perline and marulous. The trock was trembling, the mariplumes were overcome, and everything became resolvirated into a profound pinex, into niolames of argutentic gauzes, into almost cruel cariniers which ordopained them to the limit of their gumphies."

Aporte de David Arenas

Ledwie zaczynał lerfić jej noemy, już jej się drliła klamycja i oboje zapadali w wodomurfie, w dzikie prężyny, w rozpaczliwe dystalancje. Ale jeżeli tylko próbował wydęgać jej mutrę, pogrążałą się w jękliwe wyrgi i musiał rozmitrygiwać kaldurnię, czując jak powoli arnulie spektualniają się, oprzaniają, muleją i w końcu sztywnieją jak trimalsjat ergomaniny, do którego niechcący wpadło kilka finopii kożaniery. A przecież to był dopiero początek, w jakimś momencie ona odsłaniała piwesty, zezwalając, aby przybliżył doń swoje łękowia. Zaledwie się przypalmowali, ogarniał ich, czaturował, wreszcie ekstraminował wielki ulukariusz, nagle to był już kliton, esterfuryczna konwalkisja mertrydów, dyszymiąca embokapulwia orgumnii, merpasm esprymiczny, w ogromnej nadhumicznej agorenii. Evohe! Evohe! Rozkolwieni na kreście wolpemii czuli, jak balnikują perlinni i swolodenni. Drżał trok, poddawały się marplumy w pieszorniach niemalże okrutnych, które ich znowu doprowadzały na samą granicę gunfii. Gra w klasy, rozdział 68

Aporte de Fabián (Buenos Aires)

Apepenapass élpe lepe apamapalapabapa elpe noepemapa, apa epellapasepe lepe agolpopapabapa elpe clépemipisopo y capaíanpan enpehipidropomupuriaspas, enpe salpavapajespe amboponiospos, enpesuspustapalospos exaspapeperanpatespes. Capadapa vezpe quepe élpepropocupurapabapa repelapamarpa laspa incopopepelupusaspas, sepeenrepedapabapa enpe unpu gripimapadopo quepejumpubroposopo ytepenípiapa quepe envulpusioponaparsepe depe caparapa alpanópovapalopo, sinpitienpendopo cópomopo popocopo apa popocopo laspaarnipillaspas sepe espepejupunapabanpan, sepe ipibanpanapapelpetroponapandopo, repedupuplimienpedopo, haspatapa quepedarpatenpedipidopo copomopo elpe tripimapalciapatopo depeergopomapanipinapa alpa quepe sepe lepe hanpa depejapadopo capaerpeupunapas fípilupulapas depe capariapiaconpociapa. Y sinpiepembarpagopo eperapa apapepenapas elpe prinpicipipiopo, porpoquepeenpe unpu mopomenpetopo dapadopo epellapa sepe torpodupulapabapa lospohurpugapaliopos, conposinpitienpedopo enpe quepe élpeapapropoxipimaparapa suapavepemenpetepe supu orpofepelupuniopos.Apapepenapas sepe enpetrepeplupumapabapan, apalgopo copomopo unpuupulupucorpodiopo lopos epencrespetoporiapabapa, loposepextrapayupuxtapabapa y paparapamopovíapa, depe pronpotopo eperapaelpe clipinónpo, lapas epesterpefupuroposapa conpovupulcapantepe depelapas mápatripicapas, lapa japadepehopollantpantepeempebopocapaplupuviapa delpe orpogupumiopo, lopos espepropoepemioposdelpe merpepapasmopo enpe upunapa sopobrepehupumípitipicapaapagopopapausapa. ¡Epevopohépe! ¡Epevopohépe! Volpopoposapadopos enpelapa crespetapa delpe mupurepeliopo, sepe senpetíapabalpapaparapamarpa, perpelipinopos y máparupulopos. Tempeblapabapaelpe trocpo, sepe venpecíanpa lapas mapariopoplupumapas, y topodoposepe repesolpovipirapabapa enpe unpu propofunpudopo pípinipicepe, enpeniopolapamapas depe arguputependipidapas gapasapas, enpecaparipiniapas capasipi cruepelepes quepe lopos ordopopepenapabapanhaspatapa elpe lípimipitepe depe lapas gunpufiapas.Sapalupudopos.Fapabiápan.

Lecturas Noviembre/2006

2006-11-24T03:33:00.000-08:00

*Volver a leer - Mempo Giardinelli
*Los días de la sombra - Liliana Bodoc (por fin lo he acabado)
*Historias extraordinarias - Roald Dahl (relectura)
*Los sueños del sapo - Javier Villafañe
*Puerca tierra - John Berger (también relegado y del club de los porfines)
(ahora queda... Los días del fuego (de la Bodoc), Una vez en Europa, Lila y Flag (últimos de la trilogía de Berger)

Por cierto... apuntes de esta semana

*Le han salido tres flores al jazmín y aunque la higuera se secó, nació en su lugar una palam palam.
*Ha llegado el Monster de méxico (a ver si me canta algo para mi cercano cumpleaños)
*El jueves salió el arco iris (que chifle el que se dio cuenta!!)
*Son cinco años de matrimoniada!!

Algunos rostros

2006-11-19T13:23:00.000-08:00

Traspasos 2/ Lunes encapotado

2006-11-19T12:13:00.000-08:00

Hoy, desde el ventanal enorme - y siempre cerrado - de mi oficina, pude ver cómo el cielo se encapotaba. Primero, bien temprano, apenas se encienden los ordenadores y te duelen los ojos del llanto del domigo, el cielo enrojecía las primeras nubes.Fue un espectáculo estrafalario y delicioso hasta que mi jefa bajó de un tirón los papeles que hacen las veces de cortinas. No vaya a ser que se distraigan y dejen de introducir albaranes y facturas con la eficacia de un pez. Más tarde y aprovechando un descuido de mi compañera, icé nuevamente la papeleta pero el sol del mediodía resecaba sus pieles - sólo acostumbradas a la resolana que se deja ver entre los toldos de las tiendas cuando se van de compras - y censuraron mis ganas. Fue sólo después, cuando las dos de la tarde acobardan los dedos cansados de tanto absurdo traqueteo que ellas - ya sin el sentido claro - no advirtieron otra vez mi último intento. Fue un movimiento rápido y eficaz. Allí estaba mi cielo. Entonces todas quedaron en silencio: el espectáculo era nuevamente delicioso, las nubes compactas y metálicas amenzaban lluvia y aunque fuera porque se habían olvidado el paraguas o porque se les mojarían los tacos de cuero puro comprados en rebajas en Passeig de Gràcia, aunque fuera porque aquella misma tarde irían a la peluquería o porque habían tendido la ropa o porque no podrían salir a su fuquin futin (sic.) habitual para bajar esos gramos que asoman debajo del ombligo, lo cierto fue que dejaron la cortina abierta y yo y mi felicidad disfrutamos en grande de nuestro cielo encapotado.

Traspasos 1 (de antiguos sitios a nuevos)

2006-11-12T12:10:00.000-08:00

"Ventajas del exilio para el escritor", dice Andrés Neuman: "Una parte de su memoria queda acotada con tanta precisión que le es posible narrarla como si fuera póstuma"Yo voy a decir que como si fuera de otro como si otro narrara por uno las sensaciones que no puede dejar de sentir y uno sabe, además, que no sería así como las narraría.Pasear por las calles de mi barrio no tiene nada de mítico ni de melancólico. Los colores han cambiado y los grises entre protestas por la cola para el tren, por una viejita no puede contar su dinero o porque hablá más fuerte que no te escucho. Las palabras se resbalan de las comisuras de los labios cortados artificialmente por sus lados para simular una sonrisa que nunca tendrán. Y el voseo, que allá, del otro lado era un signo de pertenencia, un territorio lingüístico - el único - traído como patrimonio esencial de lo que era, acá se desperdicia y ensucia las calles como el caño roto de la PLaza Roca que nadie se pone arreglar.Pero está la gente. Esa manera blanda de aparecerte en la esquina y ese miedo clavado en la punta de los ojos acompañado por una arraigada desconfianza en el hermano. La gente y sus carteles domésticos de "se enseña inglés", "arreglo televisores", "se hacen tortas por encargo" devuelven la calidez de la Argentina casera, hecha en casa con lo que me sobró de anoche. Por eso, al acostarme, cansada aunque no haya hecho mucha cosa, me duelen los ojos de absorber mirada y me duele la mirada de reimpresionar las imágenes que había dejado atrás en mis retinas agotadas.

Ya me estaban extrañando

2006-11-04T12:46:00.000-08:00

Personaje/4

2006-10-14T21:23:00.000-07:00

Este un tipo normal y corriente. Se levanta a las seis, se prepara un café (se lo recalienta, más bien), pone comida y leche al gato mientras escucha el pronóstico, el estado de las marchas, la ruta de los piqueteros, los accidentes del día. Puede ir en coche o en colectivo, le da igual. Va en colectivo particularmente los días que le ha quedado alguna lectura pendiente. Si la noche se ha extendido hasta el último capítulo, no necesita el transporte público.
¿El trabajo? Todo bien, todo tranquilo. No hay noticias de aumento, la rutina no lo agobia, el ser automático no lo acompleja ni lo atormenta. Va haciendo y ya le está bien. Un café a las once, para cortar, otro a las tres para cortar. No se le hace largo el día, las seis y media llegan pronto y el tipo vuelve a su casa. Acaricia al gato, riega las plantas, cocina alguna cosa y mira el informativo. Después se lava los dientes, se pone el pijama, busca un libro. Cuando se acuesta llora un poquito pero enseguida se le pasa.

Lecturas de Septiembre

2006-10-07T04:54:00.000-07:00

"Las cenizas de Ángela", Frank McCourt
"Banco de pruebas", Mario Muchnik
"Garfios", Marcelo Birmajer
"La silla de la izquierda", Sandra Siemens

Últimas adquisiciones reportadas (en cola)

"Peter Pan" (en una edición viejísima y preciosa)
"Puerca Tierra", John Berger**Gracias, Silvia**
"Wilt", Tom Sharpe
"Una historia del mundo en diez capítulos y medio", Julián Barnes

Han terminado de convencerme (Título de la última conferencia de Los Refutadores de Leyendas. Sede San Martín)

2006-10-01T06:13:00.000-07:00

"Papá Noel según la física

¿Existe Papá Noel? Bien, pues aquí tenéis una explicación que creo que convencerá a los pequeños. Teniendo en cuenta que los niños de ahora no se conforman con cualquier cosa, por fin se puede dar una respuesta científica, o bien mentir como siempre, pero sabiéndo qué es lo que ocultamos. He aquí el resultado del reciente estudio científico:
Física tradicional
1. Ninguna especie conocida de reno puede volar. No obstante, existen 300.000 especies de organismos vivos pendientes de clasificación y, si bien la mayoría de ellas son insectos y gérmenes, no es posible descartar completamente la posible existencia entre ellas del reno volador que sólo Papá Noel conoce.
2. Hay unos 2.000 millones de niños (considerando únicamente a las personas con menos de 18 años) en el mundo. Pero dado que Papá Noel no parece que se ocupe de los niños musulmanes, hindúes, judíos y budistas, la cifra se reduce a un 15% del total (unos 378 millones, según las estadísticas mundiales de población). Según estas estadísticas, se puede calcular una media de 3,5 niños por hogar, por lo que estamos hablando de unos 91,8 millones de hogares (suponiendo que en cada uno de ellos, haya al menos un niño que se haya portado bien).
3. Papá Noel dispone de 31 horas en Nochebuena para realizar su trabajo, gracias a los diferentes husos horarios y a la rotación de la Tierra (se supone que viaja de este a oeste, lo cual parece lógico). Esto supone 822,6 visitas por segundo. En otras palabras, en cada hogar de tendencia cristiana, o de tradición sin tendencia, con niño bueno, Papá Noel tiene 1 milésima de segundo para aparcar, salir del trineo, bajar por la chimenea, llenar los calcetines, repartir los demás regalos bajo el árbol, comerse lo que le hayan dejado, trepar otra vez por la chimenea, subir al trineo y marchar hacia la siguiente casa. Suponiendo que cada una de estas 91,8 millones de paradas esté distribuida uniformemente sobre la superficie de la Tierra (lo cual es falso, pero puede valer como aproximación para los cálculos), hay 1,2 km entre casa y casa. Esto da un recorrido total de 110 millones de km, sin contar lo necesario para las paradas y hacer lo que cada uno de nosotros haría al menos una vez en 31 horas. Se deduce de ello que el trineo de Papá Noel se mueve a unos 1.000 km/s, 3.000 veces la velocidad del sonido. Como comparación, el vehículo fabricado por el hombre que mayor velocidad alcanza, la sonda espacial Ulises, se mueve a unos míseros 43 km/s. Un reno convencional puede correr a una velocidad punta de unos 24 km/h.4. La carga del trineo añade otro elemento interesante al estudio. Suponiendo que a cada niño sólo se lleve un REGALO de tamaño mediano (0,9 kg), el trineo transporta unas 321.300 toneladas, sin contar a Papá Noel, a quien siempre se le describe como bastante rellenito. En la tierra, un reno convencional no es capaz de transportar más allá de 150 kg.5. 5.353.000 toneladas viajando a 1.000 km/s crean una resistencia aerodinámica enorme, que provocará un calentamiento de los renos similar al que sufre una nave espacial en su reentrada a la atmósfera terrestre. La pareja de renos que vaya a la cabeza absorberá 1 trillón de julios de energía por segundo, cada uno. En pocas palabras, se incendiarán y consumirán casi al instante, quedando expuesta la pareja de renos posterior. También se originarán unas ondas sonoras ensordecedoras en este proceso. EI tiro de renos al completo se vaporizará en 4,26 milésimas de segundo. Papá Noel, mientras tanto, sufrirá unas fuerzas centrífugas 17.500,06 veces superiores a las de la gravedad. Papá Noel pesará 120 kg (lo cual es incluso demasiado delgado), sería aplastado contra la parte posterior del trineo con una fuerza de más de 2 millones de kg.Por consiguiente, si Papá Noel existió alguna vez y llevó los regalos a los niños en Navidad, ahora está muerto.
FÍSICA CUÁNTICA

Si respondemos lo anterior a un niño cuando nos pregunte por la existencia de Papá Noel (o bien lo deduce por sí mismo), el niño puede llevarse una desilusión tremenda. Por suerte, hay una contraexplicación que puede sernos útil en este caso: el análisis anterior, basado en leyes de la Física clásica, presenta un fallo importante, puesto que no considera los fenómenos cuánticos, que son bastante significativos en este caso particular. Como se ha indicado, se conoce con extrema precisión la velocidad terminal del reno a través del aire seco de diciembre sobre el hemisferio norte (por ejemplo). Así mismo, se conoce con tremenda precisión la masa de Papá Noel y su trineo (puesto que se conoce el número de niños, regalos y renos justo antes del vuelo). En cuanto a la dirección y sentido del vuelo, ésta es esencialmente de este a oeste. Todo lo anterior significa que se puede determinar con excelente precisión del vector del momento cinético de Papá Noel y su cargamento. Basta con aplicar el principio de incertidumbre de Heisenberg para saber que la posición de Papá Noel, en cualquier momento de Nochebuena, es extremadamente imprecisa. En otras palabras, está «difuminado» sobre la superficie de la Tierra, de forma análoga a una cierta distancia del núcleo del átomo. Por tanto, literalmente puede encontrarse en todas partes en un momento dado.Por último, las velocidades relativistas a las que los renos pueden llegar durante breves lapsos de tiempo hacen posible que, en ciertos casos, llegar a algunos lugares un poco antes de salir del Polo Norte. Papá Noel, en otras palabras, asume durante breves períodos de tiempo las características de tachión. Estamos de acuerdo en que la existencia de los tachiones aún no está probada y es hipotética, pero lo mismo ocurre con los agujeros negros, y ya nadie duda de su existencia. Por consiguiente, es perfectamente posible que Papá Noel exista y reparta todos los regalos en Nochebuena.Así que por si acaso, hay que portarse bien." (Fuente: A mí me gusta la ciencia en http://www.fortunecity.com/campus/dawson/196/sclaus.htm )

Hasta aquí la conferencia que dio el representante de Los Refutadores de Leyendas de la Sede San Martín. Sin darse cuenta (y ninguno de nosotros se lo dijo), en lugar de refutar la existencia de Papá Noel, la afirma, lo cual nos deja a todos un poco más tranquilos. Hay que tener en cuenta sin embargo (y esto dio lugar a la discusión posterior) que nadie sabe muy bien qué considera bueno o malo nuestro querido Papá Noel. Nadie conoce los parámetros éticos con los que se maneja el viejo por lo tanto, tomen la última frase con muchas comillas y si es posible ríanse de ella. ¡Bastante ya nos han amenazado!
Actas del último Congreso barrial "¿Existe Papá Noel?", convocado por mí (si siguen preguntándose si existe la literatura infantil, ¿por qué no puedo preguntarme si existe Papá Noel?)

Personajes/3

2006-09-26T06:50:00.000-07:00

Mi tío es la persona más atenta que conozco y el único además que se acuerda de mi cumpleaños y de los cumpleaños de todas las personas de la cuadra. Sabe, por ejemplo, que la chiquita cumple en octubre porque sale a vender recetarios de 1 peso por el día la madre y siempre le trae alguno que la chiquita archiva porque de cocinar no tiene ni idea. Cuando llegan las lapiceras, él pasa por la casa del pelado porque se acuerda perfectamente de que cumple años dos sábados después del día del padre y entonces se guarda una lapicera y se la regala. A veces la lapicera es la misma del año pasado, pero mi tío no se da cuenta; el pelado sí, pero no dice nada y lo abraza. Sin embargo conmigo es diferente porque cada año me trae las últimas flores que le quedan sin vender a los entusiastas de la primavera. Sabe que cuando va al depósito y en lugar de muñequitos que bailan o diez chocolates por 2 pesos o linternas que funcionan sin pila ni batería, hay flores, entonces se acerca mi cumpleaños porque nací dos días después de la primavera. Mi tío me trae las flores que no vendió y a veces están medio marchitas y no duran ni un día en el florero, pero nunca se repiten las mismas flores, siempre distintas, cada año otra variedad. Eso es lo que más me gusta de mi tío. Después que vaya al bar y se gaste en vino lo que ganó el día de la primavera es otra historia.

Un último con loguito

2006-09-20T04:12:00.000-07:00

El segundo dibujito

2006-09-17T13:10:00.000-07:00

Los colores quedaron un poco fuertes y ahora que lo veo me pregunto a quién le muestra ese caramelo culpable el niñito?? ¿Acaso van camino del dentista? Vaya uno a saber, a mí se me escapan sus razones. Espero sugerencias... ya van entonces mis personajes haciendo lo que se les antoja.

Mi primer dibujito!!

2006-09-09T10:09:00.000-07:00

Ok, es inspirado en otro pero... por algún lugar hay que comenzar...

Personajes/2

2006-09-06T04:48:00.000-07:00

La otra tarde, una de tantas que pasan sin ritmo, vino a mi oficinia un señor muy flaco y dijo llamarse Iriano, el desperezador y me contó su historia:
Iriano el desperezador se llamaba de chico Juan Pérez. Iba a la escuela a la vuelta de su casa y nunca había salido de la ciudad. Sin embargo, y a pesar de que Iriano... Juan Pérez, vivía en un pueblo muy pequeño, padecía como tantos el problema de la identidad. La cosa es que cuando la maestra tomaba lista y gritaba ¡...Juan Pérez! Cinco chicos todos distintos levantaban la mano ¡Presente! Y cuando llamaban a dar lección, los cinco temblaban porque no sabían a quién se refería, cuando el director llamaba a dirección, nadie sabía si era él o al otro o al otro o a cualquiera de los cinco Juan Pérez que había en el grado. Como verán, el problema de identidad de Juan Pérez era terrible. Por eso un día fue a su padre (Juan Pérez padre, para colmo) y le dijo. "Desde hoy me llamo Iriano Chipirotte" Juan Pérez padre se echó a reír y siguió leyendo el diario; pero al día siguiente Juan Pérez... perdón Iriano Chipirotte fue a la maestra y le comunicó su nueva identidad. Desde entonces cuando llamaban al frente a Iriano Chipirotte, el ex-Juan Pérez de nuestra historia sabía que le hablaban a él y sólo a él y nada más que a él.
Un día, en el recreo se le acercó casi en secreto una niña y le dijo, "me llamo Andrea Fernández y en mi grado hay como tres ¡nunca sé si es a mí a quien llaman o a las otras". Iriano Chipirotte entendió muy bien la tristeza de Andrea y le dijo, "muy bien, desde ahora te llamarás Felindarea" A Andrea, perdón, a Felinda le encantó su nuevo nombre y se fue a divulgar la noticia por ahí. Desde ese día, todos los Juan Pérez, los Pedro González, los Martín Fernández, acudieron en masa a Iriano para que les cambiara el nombre.
Uno de los Juan Pérez de su grado que ahora se llamaba Miriato Llorente lo abrazó y le dijo : ¡Gracias por sacarme mi Pérez, eres el mejor... desperezador del mundo!!
Y así es como Iriano pasó a llamarse Iriano, el desperezador.
Anoté todo en mi libreta y lo despedí con un apretón de manos. Iriano, el desperezador salió de mi oficina estirando los brazos y desperezándose de la modorra, aunque todos aquí sabemos que Iriano ya se había desperezado hacía mucho tiempo.

Lecturas de Agosto

2006-09-02T11:05:00.000-07:00

Yo no aclaré nada pero la idea de Nat me pareció buenísima y empecé yo también a compartir mis lecturas y mis nuevas adquisiciones (Gracias, Nat!)

Historias a Fernández, Ema Wolf
La escondida, Luis Salinas
La sombra sobre el banco de piedra, María Gripe
Mientras escribo, Stephen King
El pulpo está crudo, Pescetti
Nadie te creería, Pescetti
Los imposibles, Ema Wolf
El libro de los prodigios, Ema Wolf
La piedra de la paciencia, Canela
Todo el dinero del mundo, Istvansch
Los días de la sombra, Liliana Bodoc (a por el tercero!)

Personajes/1

2006-09-01T06:29:00.000-07:00

Ella tiene el gesto torcido aunque no se le nota hasta que se ríe, y eso sucede muy pocas veces. El cabello con ecos de antiguas permanentes y tinturas, con la marca también del último viento que se metió entre sus mediorulos. Casi siempre tiene una canasta algo deshecha que compró en el Tigre hace unos cuantos años, lo supongo porque ya las vendían antes de que me fuera a Barcelona. Sube al colectivo con el gesto torcido concentrado en el miedo y las miradas. La espalda le pesa y le pesan los pies rancios olvidados de caminos audaces, por eso se sienta atrás justo al lado del timbre. Apacigua la furia con sus manos: tiene marcas en las palmas que no se abren muy seguido y los nudillos blancos y puntiagudos apuntándose a sí misma.

Los 31 de Felinda

2006-08-31T06:58:00.000-07:00

Hay días en los que Felinda anda medio rara, como perdida en sus propios pelos florecidos. Son especialmente los 31. Le agarra un no sé qué de paranoia de fin de la historia, todo le queda chico y el mate se le enfría o lo que es peor, se le acabó la Rosamonte. Además de la paranoia está el tema de la ansiedad, porque con eso de que se acaba el mundo los días 31 anda nerviosa hasta el atardecer, porque a ver si todavía es verdad y ese colectivo es el último que toma y ese mate que no tomó la última oportunidad; esos días se concentra en el recuerdo del sabor a mate y va así, con los ojos cerrados todo el camino.
Los 31 Felinda está callada también, demasiado ya le hablan sus neuronas florecidas (yo creo que el tema del cabello florecido le viene de ahí, de las neuronas digo) como para que se atreva a traducir lo que le comentan. Hace un tiempo, no mucho, todavía era 28, se le ocurrió que estaba llegando findemés (así, todo junto) y las neuronas dale que te dale a llenarle la cabeza con ideas más bien ochentonas, así que fue y se compró la ropa más extravagante que encontró en el desaparecido mercado de las pulgas y salió a la calle así, dispuesta a ignorar el qué dirán... ¡total, faltaban tres días para que se acabara el mundo! Pero resulta que el mundo no se acabó y al día siguiente fue primero y dos y tres. Felinda, confundida colgó los vestidos viejos en el ropero. Sospechamos de todas maneras que el próximo 28 la verán salir rumbo al trabajo con un sombrero de ala ancha que huele a rancio, unos zapatones verdes algo desvencijados y la cartera que perteneció a la tía abuela de la madre de un vecino; saldrá dispuesta a enfrentarse con el qué dirán... ¡total, el 31 se acaba el mundo!
Alguien tendría que decirle a esta tal Felinda que el mundo se acaba todos los días y que no le hacen falta teorías apocalípticas para ponerse la ropa que más le gusta.

El pañuelo azul

2006-08-25T07:23:00.000-07:00

La otra tarde acompañé a mi abuela que se iba; se puso su pañuelo azul en la cabeza, se calzó mejor las gafas, se enroscó la bufanda de punto arroz y se enroscó también al brazo que yo le ofrecía.
"La parada queda dos cuadras más allá", le dije.
Asintió con un movimiento delgado de cabeza y sonrió. Su sonrisa no era nada delgada.
En el camino me crucé con Leo que volvía de la facultad y charlé con él un ratito, el tiempo suficiente para que mi abuela se cansara de esperar y echara a andar ella solita calle arriba.
"Tu abuela se va", me dijo Leo mirando la espalda a la sombra del atardecer.
"¡Esperá, abuela, esperá que ya voy"
"No podés ir", me dijo Leo otra vez sin dejar de mi mirarla "tu abuela se va"
Y era cierto, el tiempo en la vejez pasa rapidísimo y con cada paso que mi abuela daba, una arruga nueva aparecía en sus pantorrillas, un temblor distinto en sus manos, un color más claro en su cabello debajo del pañuelo azul.
El viento del atardecer sopló como siempre y el pañuelo azul de mi abuela voló por los aires hasta mis pies.
"Ya está llegando", me dijo Leo levantando el pañuelo.
Mi abuela se giró para saludarme pero estaba muy débil y apenas pudo levantar su brazo que seguía temblando. Me miró con ojos vacíos y arrugas infinitas pero sonrió, lo juro, con la sonrisa más gorda y más radiante que le haya descubierto nunca.
La única lágrima que derramé fue a parar al pañuelo azul de mi abuela que todavía guardo en el bolsillo.

Marte en Agosto

2006-08-22T04:44:00.000-07:00

Un gato que juega con la nada

2006-08-19T13:32:00.000-07:00

Había pensado que donde no hay nada, no hay nada, sin embargo además del cuidado análisis gramatical de esa frase ha sido mi gato ronco que le me ha persuadido de seguir consideranod nada a la nada. Porque donde yo veo nada, mi gato ve luz y sombras y también humo de un cigarrillo que se consume. Donde yo veo nada, mi gato araña los olores, mastica los ruidos y se estira muy orondo sobre los ecos que nadie escucha pero que siguen rebotando entre las paredes de la habitación. Donde yo juzgo nada mi gato pone la patita para atrapar las sensaciones, las huellas de los que ya pasaron, un pelo de otro gato que vino a bordo de la gabardina de un amigo.
Finalmente, donde yo escribo nada mi gato tacha de un zarpazo y pone "todo", incluso cuando terminé de releer La hija del espantapájaros, mi gato se recostó sobre el libro cerrado y ronroneó porque del otro lado, Loella malos pelos le hacía cosquillas entre las orejas.

Libros en Julio

2006-08-11T18:21:00.000-07:00

La saga de los confines (Liliana Bodoc)
El cuento de navidad de Auggie Wren (Auster-Isol)
La piedra de la paciencia (Canela)
Había una vez un tirano (Ana María Machado)
Todo el dinero del mundo (Itsvansch)
El polizón de Ulises (Ana María Matute)

Una vieja canción que escribí allá lejos... donde saben

2006-08-11T06:22:00.000-07:00

Cuando estuve en esa ciudad sin dientes
permanecí detenida en la locura
que nada deja suelto y nada cura
y todo lo invierte.
Y estuve mirando el mundo
desde el otro lado del espejo
donde no te tocan ni los reflejos
de lo inmundo.
Eres tu el que roba y no lo sabes
eres tú el canalla y continúas
porque estás tan ciego que no sientes
ni tus propias púas.
ni lo que provocas
ni tu propia boca.
Cuando estve en esa ciudad sin huesos
me quedé mirando el infinito
creyendo que el mundo era sólo eso
definiciones de lo inaudito
Porque eres tú el amigo de lo ajeno
el exiliado de su propia muerte
el aguatero de un pozo desierto
el testaferro de un mensaje inerte
Cuando estuve en esa ciudad vieja
Todo lo que aprendí fue sobre mí mismo
Ahora he regresado a mi propio abismo
Oscuro, pobre, húmedo y vacío
Pero mío, sólo mío.

Andrea Fernández Felsenthal

Estados de ánimo (sólo quería postear con este título, lo demás es anécdota)

2006-07-30T13:02:00.000-07:00

La historia del pajarito inglés no ha llamado la atención en mi pueblo. Por aquí prefieren creer en mariposas amarillas. Dicen que cuando nacen a la vida de mariposa se entusiasman de tal manera con la libertad del vuelo que recorren muchísimos kilómetros en un solo día, ansiosas por recorrer el mundo. La gente de mi pueblo ha desmentido con bastante convicción que sea de naturaleza el hecho de que las mariposas duren un solo día. Ellos afirman que mueren al anochecer porque se han gastado sus alas de tanto volar por el mundo. "Se les van deshaciendo con el aire sucio de la ciudad" dicen. Exhaustas, se echan a dormir en cualquier nudo de paraíso y cuando despiertan se encuentran con sus alas maltrechas, inservibles. Entonces entienden que ya no podrán volver a agitar esas alas para alzar el vuelo y se dejan morir, pero de tristeza.
Es un hecho que este pueblo se ha vuelto demasiado melancólico estos últimos años y algo terco, hay que decirlo. No quisieron ni escuchar mi historia del pajarito inglés ni entender mis razones para rechazar la de la mariposa amarilla. Sucede que no me gustan nada las mariposas y menos las historias de gesto lábil. Yo seguiré insistiendo sobre mi pajarito inglés, más burgués, más acomodaticio, más oportunista, más parecido a la idiosincrasia de este pueblo. Por eso no les creas, aunque insistan en contarte la historia de la mariposa.

Otra de Florencia

2006-07-20T16:34:00.000-07:00

Bolsillos

2006-07-20T16:30:00.000-07:00

LO MEJOR QUE LE PUEDE PASAR A UN PANTALÓN, SON LOS BOLSILLOS.

Los maravillosos bichos de Florencia

2006-07-13T07:17:00.000-07:00

Para seguir compartiendo imágenes con Fabián de AquíMeandro...

Pasé horas delante de esa escultura... el mismo tiempo que pasé dándole vueltas y vueltas al David sin poder creer lo que veían mis ojos o tratando de ver lo que los ojos de David miraban.

Las calles de Florencia estaban húmedas y aquello me traía recuerdos de la Buenos Aires que hacía tanto tiempo no visitaba. Caía una llovizna ciega que no lograba acompañar la soledad del camino como a veces me sucede en Buenos Aires pero cada uno de esos bichos maravillosos de Florencia me retenían por un rato en los rincones... quizás, quién sabe, ellos también se sentían solos a pesar de tanta gente murmurando a su alrededor.

Relecturas y libros en espera

2006-07-13T07:09:00.000-07:00

Relectura de The Catcher in the Rye (Gran, gran, gran Holden en bella edición de CyranoBemol)
Relectura de Seda (Y a la espera Océano Mar)
Relectura de Casiperro del Hambre
Lectura de La Canción de Salomón (continúa por ser las noches ¡increíble! cada vez más cortas)
Lectura desacompasada de El mar de piedra
Ganísimas de leer todo lo que publica MediaVaca y todo lo que saque Bárbara Fiore Editora...
a la espera de que vuelva Diana de Barcelona con libros cerrados con olor a nuevo!!!

Destrabe

2006-07-11T05:00:00.000-07:00

Parece que funcionó el invento del pajarito... ¡que no fue ningún invento, no vayan a creer que alucino esas cosas con tal de generar un espacio de escritura en estos sitios! ¡Por favor! Lo cierto es que... invento o no, parece que funcionó y la escritura por fin se destrabó, parcialmente, no vamos a cantar victoria con el primer gol del primer tiempo, pero lo cierto es que ayer se generaron renglones y mi dicha fue inmensa. Pocos renglones, claro, la escritura nunca nace de la facilidad de escribir sino del dolor de la imposibilidad: lo dijo Calvino, yo sólo lo repito.
En conclusión, seguiré comprando alpiste barato (porque no están las cosas para...) y dejando la ventana del baño, que es como un ojo de buey, un poquito abierta. Supongo que al pajarito inglés le gusta esa ventana porque se imagina en un barco rumbo a altamar o a su casa que queda tan lejos. Hoy por la noche me voy a esconder en el baño y voy a esperar al pajarito inglés escondida tras la cortina de la ducha... a ver si esta vez lo sorprendo: siempre nos quedan vicios de las épocas en que Papá Noel no se sentaba con nosotros a la mesa de navidad, ¡Si hoy hasta toma Whisky y siempre se deja el traje en su casa!¡Ese sí que no tiene vergüenza!

ARTE Y VINO (La vinería de Caro y Fer)

2006-07-07T09:30:00.000-07:00

Felicitaciones a Caro y Fer que han puesto por fin su negocio!!
ARTE Y VINO
Passeig Font 19 bajos, Barcelona (frente a la Sagrada Familia) Tels: 659875300 - 932116952 - 932651638

ELIO TOCANDO EL PIANO

2006-07-07T09:16:00.000-07:00

Rescate en el asfalto (Gestión Ivoskus)

2006-07-04T05:58:00.000-07:00

Ayer hubo una humedad terrible.
La niña de la esquina de mi casa, que había vivido antes en Alemania, no dijo nada, sacó sus patines, se fue al asfalto y se puso a patinar justo encima del irreal cartelito de "Otro Pozo Menos: Gestión Ivoskus" en amarillo estridente sobre el negro humedecido.
Parece que la madre de no estaba y por eso la niña dio unas graciosas vueltas sobre el asfalto húmedo y los remiseros y yo se las festejábamos. Las cuchillas hacían un ruido bárbaro y como estamos en Buenos Aires, de repente salió el sol, y así como quien no quiere la cosa, dio plenamente sobre el asfalto que se derritió un poquito y una de las cuchillas de los patines quedó incrustada sin remedio. En eso llegó la madre con las dos manos llenas de bolsas rebosantes de naranjas (se cree que ya había perdido dos o tres por el camino) y al ver a su hija atrapada en el asfalto soltó todo y corrió a la calle donde, para hacerla corta, pudo sacar a su hijita del peligro de los colectivos inminentes. Lo que nadie le dijo a esa señora es que en aquel momento había empezado el partido y los colectivos habían parado para ver jugar a la selección en el barcito de la ruta mientras el chofer invitaba a todos con panchos y coca colas.
Yo estaba en mi casa y llamaba a Graciela (despertaba a Graciela!!) para ver hasta cuándo era la inscripción a finales y Truman (como siempre) maullaba ronco delante de la puerta de mi estudio.

Un link para el freak world de los mininos

2006-07-03T05:04:00.000-07:00

http://www.infinitecat.com

Otra vez...gato

2006-07-01T12:05:00.000-07:00

EN EL MUSEO DEL PRADO (MADRID)

2006-06-30T05:43:00.000-07:00

Final de la historia del Pajarito con consejito de vieja

2006-06-30T05:24:00.000-07:00

Seguir con la historia del pajarito no tiene ningún sentido, porque el pajarito no hace otra cosa que ir a posarse a la cabeza de las niñas destrabajadas, pasar los túneles inundados del tren y echar a volar cuando el colectivo acecha ¡Yo también me echaría a volar si pudiera... no porque tenga el deseo romántico de sobrevolar ciudades sino para evitar el desasosiego del colectivo y pasar los semáforos en rojo, claro! Pero no tengo alas, y si las tuviera en el mínimo movimiento de extensión para el intento, caerían jarrones ajenos siempre puestos en lugares estratéticos, así que mejor ni lo intentamos.
El pajarito después de su ritual se acerca a la casa de la niña elegida y pide su recompensa como las lechuzas de Atenea, así que si andan desinspiradas o las echaron del laburo o alguna pena verde agua - color odiado por naif - hace rebalsar las seseras, yo recomiendo tener siempre a mano un puñadito de alpiste... uno nunca sabe.

GRACIAS POR LOS COMMENTS... ¡ESTOY MUY EMOCIONADA!!

Otra vez el pajarito

2006-06-29T14:10:00.000-07:00

Pasé tres días enteros sin acordarme del pajarito inglés y esta mañana, la primera que no me levanto para ir a trabajar, ahí estaba el pajarito, parado en la reja del balcón que da a Carrillo piando como un descosido arrebatado. Truman, el gato ronco, no pareció percatarse y siguió durmiendo hecho un espiral a los pies de mi cama. Y el pajarito piaba. Fui hasta la cocina y después de poner la pavita al fuego agarré un poco de alpiste de ese que siempre guardo por si se me aparece un pajarito inglés en la ventana y lo esparcí por el piso. Comió uno o dos granitos, comió como un pajarito famélico y se fue. Yo vi cuando se posó sobre la cabeza de una chica a la que la habían echado del trabajo y que andaba vagando, mientras pensaba en que no se le ocurría ningún cuento. Entonces desaparecieron por el túnel del tren que estaba inundado y cuando la chica fue a tomar el colectivo el pajarito se voló. Truman se está desperezando.

Lecturas de Junio

2006-06-29T05:29:00.000-07:00

Mi vida, Isadora Duncan (me hubiese gustado verla bailar)
Infancia e Historia, Giorgio Agamben (juego: un ritual cuyo objetivo hemos olvidado... algo así le pasaba al Club de la Serpiente, no en vano se llama... blablabla)
La canción de Salomón (Toni Morrison)
Una serie de desafortunados sucesos, La Habitación de las Serpientes, Lemony Snicket (una relectura de mis libros perdidos. Este lo encontré perdido en una librería de Corrientes en una bonita encuadernación... pero solitario ¡Como yo en el blog!)

Y tooooodos los apuntes de Fundamentos del Diseño gráfico para editores
Y tooooodos los apuntos de Edición Editorial

Un llamado a la solitariedad

2006-06-29T05:13:00.000-07:00

A ver, estoy un poco sola en esto del Blog, bah... con mis fotos donde hay gato para rato y huevos y manzanas hallados al término de una escalera y amigos que sacan fotos pero no escriben ni acutalizan su blog ¡Turco, actualizala, Turco! Por eso a veces estoy un poco sola en esto del B-log. Mis comments siempre siguen vacíos o quizás, ahora se me ocurre, no haya nada para decir. En fin, freakylandia se ha olvidado de mí.
Además, sin que tenga nada que ver pero todo se relaciona caprichosamente entre sí así que a qué andar justificándose, el otro día que vagaba sola después de salir de mi último día de trabajo (antes de lo previsto, claro) me desesperé por la falta de inspiración y entonces vino un pajarito y se paró en mi cabeza (sí, sí, en la raya malhadada de mi peinado) y así nos fuimos caminando juntos (yo caminando, él comodamente instalado en mis seseras como un señorito inglés) hasta el túnel del tren que pasamos como pudimos porque estaba medio inundado de tantos días que no para de llover. No sé si esto fue ayuda a la soledad blogiástica o si era una idea para calmar el ardor de la falta de inspiración, pero cuando fui a tomar el colectivo el pajarito alzó vuelo y se fue. Se ve que no le gustan las aglomeraciones.

(Foto: Museo del Prado en Madrid, atrás está Pepa.... ¿La ven?)

Un vistazo a cierto recuerdo

2006-06-28T16:25:00.000-07:00

Truman, al compas del tiempo

2006-06-25T14:29:00.000-07:00

Un Domingo sin más

2006-06-18T21:01:00.000-07:00

Los domingos sin más son eso, sólo domingos. Los domingos a veces hacen doler la panza de tan aburridos y empachados de obligaciones parentales que terminan siendo deliciosas, pero que cuestan. Un domingo sin más es eso, un domingo sin brotes y me permito levantarme más tarde aunque escucho que A. tocó el timbre y que E. lo despacha sin piedad ¡A quién se le ocurre, un domingo! Después llamaremos a A. para suavizar puteadas cariñosas. Truman se acomoda en el hueco que le hago cada noche pero no se conecta con mi sueño. Es lo que tienen los gatos siameses, siempre corniseando. Finalmente, el partido de Canarias contra el Fortín de Terrassa me convence y me levanto. Truman me sigue y maúlla un largo do nasal que no logro corregirle. No hay caso con los gatos. Pongo el agua para el mate pero me duele la panza pero es domingo por la mañana y entonces pongo el agua para el mate porque sin mate no hay domingo, a pesar de todos los dolores de panza que se puedan presentar maleducados y de improviso como A. (pero te quiero) esta mañana. Abro el ordenador, quizás M. haya enviado novedades o N. conteste el último mensaje. El agua hierve. En este país el agua hierve demasiado rápido. Puteo bajito porque E. va del piano al sofá donde al delantero del Fortín de Terrassa acaban de echarlo por comer torta fritas de domingo en la zona de penal. Vuelvo a llenar la pavita aunque ya no tiene caso porque es tarde y me duele la panza aunque no quiera admitirlo y dentro de un ratito hay que salir para la casa de mis viejis que es el día del padre y hay que abrazar al viejo y llenarlo de besos como si fuera cualquier otro domingo. Un domingo sin más para abrazar otra vez al viejo, aunque no sea día del padre.

El molinillo temporal

2006-06-18T20:22:00.000-07:00

desde mi antigua casa de Barcelona.
El molinillo, una día se fue con el viento.

Enfrente, alguien que yo quería, tomando cerveza.

Las cosas que no sé

2006-06-18T15:16:00.000-07:00

YO NO SÉ MUCHAS COSAS. NO SÉ POR EJEMPLO, ATARME LOS CORDONES Y ARMO UN LÍO BÁRBARO LOS VIERNES A LA TARDE EN LA CALLE PRINCIPAL CUANDO "CLIP, CLIP, CLIP" SE ME DESATAN LOS CORDONES.
YO NO SÉ MUCHAS COSAS, ES VERDAD, PERO SÉ QUE EL PLASTIQUITO QUE RODEA LA PUNTA DE LOS CORDONES NO ES PARA QUE NO SE DESATEN SINO PARA AVISARTE "CLIP, CLIP, CLIP" QUE LOS CORDONES SE HAN DESATADO.
YO NO SÉ MUCHAS COSAS Y LAS QUE SÉ A VECES SE ME OLVIDAN, PERO UNA TARDE EN QUE "CLIP, CLIP, CLIP" Y ERA VIERNES Y ARMÉ UN LÍO BÁRBARO EN LA CALLE PRINCIPAL, DESCUBRÍ QUE "CLANC", MIS CORDONDES SE HABÍAN ENAMORADO DE LA ALCANTARILLA. Y "CLANC, CLANC, CLANC" MIENTRAS YO INTENTABA DESENREDARME, LOS CORDONES HACÍAN MIMOS "CLANC, CLANC, CLANC" A LOS BARROTES DE LA ALCANTARILLA.
YO NO SÉ MUCHAS COSAS Y PENSÉ QUE SABÍA QUE LOS CORDONES A VECES SE SUELTAN Y "CLIP, CLIP, CLIP" ES VIERNES A LA TARDE Y UN LÍO BÁRBARO EN LA PEATONAL. PERO LO QUE NO SABÍA ES QUE LAS ALCANTARILLAS SE SIENTEN SOLAS Y ENTONCES "CLANC" NOS ATRAPAN PARA QUE LES HAGAMOS UNOS MIMOS.
ESA TARDE, ESE VIERNES EN LA CALLE PRINCIPAL "CLIP, CLIP, CLIP Y CLANC" Y ENTONCES "CLANC, CLANC, CLANC" LA ALCANTARILLA SE REÍA Y DE REPENTE "CLINC" TANTA RISA LE AGARRÓ A LA ALCANTARILLA QUE SOLTÓ UNA MONEDITA DE CINCUENTA CENTAVOS QUE VINO A DAR "PLOP" JUSTO AL LADO DE MI ZAPATILLA.
YO NO SÉ MUCHAS COSAS, NO SÉ POR EJEMPLO ATARME BIEN LOS CORDONES PERO ESA TARDE DE VIERNES DESCUBRÍ QUE UNOS BUENOS MIMOS HECHOS A UNA SOLITARIA ALCANTARILLA PUEDEN TERMINAR EN UN RIQUÍSIMO ALFAJOR COMIDO EN DOS BOCADOS Y CON LOS CORDONES SUELTOS. ¡GLUP!

(La foto es en Girona, Barcelona, una excursión con Montse y su padre a mi regreso de Italia, Febrero 2006)

Última lectura de Mayo, primeras in progress de Junio

2006-06-05T05:18:00.000-07:00

Maruja, Ema Wolf
La otra lectura. La ilustración en la literatura infantil, Itsvanch
Mi vida, Isadora Duncan.

Truman, el gato ronco

2006-05-27T09:45:00.000-07:00

Truman Benvingut!

2006-05-27T09:43:00.000-07:00

Lecturas de Mayo - In progress

2006-05-25T19:55:00.001-07:00

Bohumil Hrabal, "Trenes rigurosamente vigilados"
Carmen Martín Gaite, "Caperucita en Manhattan"

Epitafios de Medianoche Cap. 8

2006-05-24T18:55:00.000-07:00

No fue sorpresa encontrarnos nuevamente en el puerto. Creo que ambos lo sabíamos. Es decir, no hay razón para no creer en las casualidades, pero tampoco para negar que ahora, la casualidad no era más que un insolente artificio.
Se sentó en la baranda y alzó su mirada hacia el reflejo tenue y negro que producían las primeras estrellas en el agua. Tenía el libro en la mano pero esta vez no leyó nada, ni siquiera lo abrió. Me puse nerviosa. ¿Por qué tenía miedo de escuchar su palabra real, sin la máscara de la poesía ajena?
-¿Otra vez por acá?- me dijo - Veo que elegiste jugar en mi juego...
-¿Qué juego?Me contestó con una sonrisa apenas visible que se perdió en la oscuridad. Creo que notó algo de disturbio en mis movimientos porque, en camino a una especie de redención por lo que había dicho, volvió a reírse diciendo algo tan acuoso que no le entendí ni pregunté. Habló un rato de algunas cosas que no recuerdo y me invitó a caminar.

Epitafios de Medianoche Cap. 7

2006-05-24T18:50:00.000-07:00

Bueno, la cuestión continúa. Ese hombre había leído los versos de un Cortázar porteño, de manos sangrantes por un elegido exilio y por un olvidicidio; había sabido jugar de una manera extraña con esos versos en esas horas que me presentan más vulnerable. Hoy creo que él sabía que había articulado un juego demasiado fuerte. Esa noche dormí poco. La madrugada me sorprendió enredada en estos pensamientos y me reí de mí misma para convencerme de lo absurdo que resultaba analizar encuentros fortuitos en estas horas de transición.

2006-05-14T01:06:00.000-07:00

2006-05-14T01:00:00.000-07:00

2006-05-14T00:56:00.000-07:00

Epitafios de Medianoche - Cap. 6

2006-05-12T10:05:00.000-07:00

Aquí comienzo a fabular. Soy incorregible. Lo hago aunque sepa que estos encuentros no significan nada. Armo mis tramas con estos materiales, sin advertir lo cruel de fundarme como personaje. No de otra manera podría existir. Y todo conduce, por supuesto, a la gran farsa de todas las ficciones rosas, según las cuales deberíamos creer en la felicidad humana, suspirando al mismo tiempo que cerramos el libro. ¡Cómo nos han engañado, mi querido lector! Nunca lo creas. Siempre anda rondando por ahí, la máscara apaciguadora, la de la nulidad. Y nosotros somos sus monigotes, sus rostros sin forma. Están por todos lados, se venden a montones y someten a la imposibilidad de resolver los otros finales. Aquí comienzo a fabular, y pienso en ese hombre y en sus versos, y es que hoy no me queda otra que reducirme blandamente al espesor de una ficción mugrienta.

Epitafios de Medianoche - Cap.5

2006-05-09T19:29:00.000-07:00

Finalmente cae la tarde sumisa a los azules bajos de la noche y entonces regreso a casa. Son esas horas raras y mal mezcladas de la tarde las que me atrapan, no otras. Mientras se va haciendo de noche me siento un rato en los espigones del puerto a pensar en nada, a ver a la gente, a sentir el aire infectado.
Aquel día ya casi había oscurecido y cuando levanté la vista para irme, me perdí otra vez en la figura de ese hombre alto que leía apoyado en la baranda. No era una novedad, siempre estaba ahí, pero esta vez algo llamó mi atención. No puedo decir exactamente qué, posiblemente su sombra infinitamente aguda agigantándose a la luz de los barcos en el cemento sucio.
No podía explicarme por qué me atraía, pero algo de esa figura desconocida y a la vez tan conocida me dejó perpleja y continué mirándolo de una forma estúpida. Tan estúpida que no advertí que él también estaba mirándome (seguramente todo el peso de mis ojos le había caído sin piedad) Estuvimos como perdidos cada uno en un paréntesis ajeno hasta que el hombre se sentó a mi lado y sin hacer preguntas comenzó a leer.
No puedo imaginarme cuánto tiempo estuvo leyendo ese libro, cuántas veces leyó el mismo poema, cuántos silencios se cruzaron entre verso y verso, pero inexplicablemente, en algún momento del cual no tengo el recuerdo exacto, Javier cerró el libro, se despidió y se fue. Así nomás, rompiendo ese espacio extraño que había creado. No pudimos hablar ni una sola palabra que no fuera un verso o un silencio. Lo cierto es que perdí la noción del tiempo y al levantar la vista la noche estaba avanzada. Durante un rato más permanecí en el mismo lugar, pensando en su actitud, en sus ojos pequeños, huidizos, casi invisibles. Aunque no pude verlos muy bien (no me miraba) imaginé unos ojos poseídos por alguna especie de profundidad, de lejanía. Y además de sus ojos, lo más inquietante de su figura era una extraña forma de recortarse en el paisaje que le daba un aspecto casi caricaturesco.
Y me acuerdo que había leído

“Como un cáncer que avanza
abriéndose camino entre las flores
de la sangre, seccionando los nervios del deseo
la relojería azul de las venas,
granizo de sutil malentendido,
avalancha de llantos a destiempo.”

Y las palabras se habían incrustado en mi memoria transformándose en heridas nocturnas que ya comenzarían a sangrar. Y habíamos sonreído, y aunque no había nada en común en ambas sonrisas, sabíamos que no hacía falta coincidir en nada más que en el hecho de sonreír

Adquisiciones de Mayo

2006-05-09T04:12:00.000-07:00

Vila-Matas, "Historia de una literatura portátil" (Anagrama)
Vila-Matas, "Recuerdos inventados" (Anagrama)
Funke, Cornelia "El señor de los ladrones" (Destino)
Witold, Gombrowicz, "Cartas a un amigo argentino" (Emecé)
Kovadloff, Santiago "Lo irremediable" (Emecé)
Silva, Lorenzo, "La Flaqueza del Bolchevique" (Destino)
Svevo, Ítalo, "La conciencia de Zeno" (Oveja Negra)
Moravia Alberto, "Agostino" (Oveja Negra)
Calvino, Ítalo, "Especulación inmobiliaria" (Oveja Negra)
Bassani, Giorgio, "El Jardín de los Finzi-Contini" (Oveja Negra)

Epitafios de Medianoche - Cap 3

2006-05-08T14:21:00.000-07:00

La ciudad se alza feroz. La mañana es tan febril, tan insoportablemente pegajosa que uno tiene la sensación de que la noche ha pasado de largo por acá. El asfalto ya amanece caliente y la humedad nunca abandona las baldosas rotas, las paredes despiertan impregnadas de sombras mugrientas y los ruidos insoportables terminan por ingresar en la escena. La ciudad vuelve una y otra vez a insistir sobre sus engranajes recalentados. Ah, porteños, la ciudad es para nosotros como una segunda piel, que, permanentemente en llagas, nos retiene en un duelo entre el dolor y la fascinación. Amaneciendo y vibrando se entretiene la Buenos Aires desnutrida y carnavalesca. Y nosotros confluimos en esta convergencia heterogénea de puntos cardinales y le damos una vuelta más al mecanismo infernal: el giro preciso de lo cotidiano cuando compramos el diario, tomamos un café en algún bar de mala muerte y después siempre andamos esperando que se haga la hora. Es así, la rutina siempre es así: un insoportable pasaje de mansedumbres donde nos movemos pisando las huellas que dejamos el día anterior. Nunca se detiene el tiempo, con el trabajo ocupamos esa extraña parte de “tiempo porque sí”, y después entre la facultad y algunas otras naderías, llegamos a las horas bajas del día.