“Quizá la histeria es solamente el remanente de libertados frustradas, de espiritualidades amputadas, de amores sacrificados” (A. Artaud)

Entonces reaparecen los recuerdos y en ellos vienen juntas todas las tristezas del mundo. Debajo de mi piel todas germinando. La soledad vuelve a repetirse a pesar de que el tiempo haya pasado y que yo sea otra y el lugar sea distinto. Siempre es la misma soledad.
Me ha invadido la prosa. Las palabras lentas, digresiones blandas y acuosas formas que invadían mis frases se me han vuelto lejanas y tengo miedo de haber perdido la capacidad de decir imposibles. Es muy difícil no temer a la imposibilidad pero más triste es no tener la posibilidad de temerle.

FELINDAREA

El hombre más bello de la Ciudad

Foto Ganadora del Segundo Premio de Fotografía del Mercat de Sabadell (Sabadell, Barcelona, 2005)

La Grotesca Imagen del Presente

Para iniciarme en cada esquina, percibiendo que nada de lo pisado es real, que nada de lo escrito es permanente, que nada de lo vivido deja experiencia, fue necesario mudar de piel y de idioma, mudar de calle, de mirada y enmudecer.
Hoy, al otro lado de los sueños, el siempre opuesto al feliz final anunciado, recupero algo de la memoria, de la esquina pasada, de la pisada anterior, del último texto escrito, del recuerdo que acabo de tener.