En Barcelona, el cielo es más azul pero más triste. Los sueños de otros pegados a la almohada se confunden con mis sueños y ya no logro distinguir unos de otros y todo comienza a darme igual. La gente circula en Barcelona con las manos en los bolsillos pero sin esa cómplice descompostura del tirado o el que ya no tiene nada que perder. Todo está por perderse aquí, porque todo es plausible de ser ganado. Este invierno con Barcelona de paso por mis ojos, desentierro recuerdos que creí apelmazados en la tierra y los pongo a jugar en el viento de la esquina como títeres muertos.

Más de lo mismo o la necesidad de la repetición

Buenos Aires, rompiendo estructuras

EMPEZAR POR RESUMIR EL PROPIO INSTANTE
CREYÉNDOSE EN LA MÍNIMA ESTATURA
EL MÁS INFINITO DE LOS HOMBRES
COMENZAR A VER QUE EN EL DETALLE
RESIDE EL SECRETO SIDERAL
DEL RESTO DE LA INMENSIDAD
BUENOS AIRES ES ESO
UNA RECUPERACIÓN NECESARIA
DE LA BALDOSA ROTA, DEL COCHE VIEJO
DE LA MUGRE EN LA ESQUINA
DEL FAROLITO ROTO.