EN EL MUSEO DEL PRADO (MADRID)

Final de la historia del Pajarito con consejito de vieja

Seguir con la historia del pajarito no tiene ningún sentido, porque el pajarito no hace otra cosa que ir a posarse a la cabeza de las niñas destrabajadas, pasar los túneles inundados del tren y echar a volar cuando el colectivo acecha ¡Yo también me echaría a volar si pudiera... no porque tenga el deseo romántico de sobrevolar ciudades sino para evitar el desasosiego del colectivo y pasar los semáforos en rojo, claro! Pero no tengo alas, y si las tuviera en el mínimo movimiento de extensión para el intento, caerían jarrones ajenos siempre puestos en lugares estratéticos, así que mejor ni lo intentamos.
El pajarito después de su ritual se acerca a la casa de la niña elegida y pide su recompensa como las lechuzas de Atenea, así que si andan desinspiradas o las echaron del laburo o alguna pena verde agua - color odiado por naif - hace rebalsar las seseras, yo recomiendo tener siempre a mano un puñadito de alpiste... uno nunca sabe.

GRACIAS POR LOS COMMENTS... ¡ESTOY MUY EMOCIONADA!!

Otra vez el pajarito

Pasé tres días enteros sin acordarme del pajarito inglés y esta mañana, la primera que no me levanto para ir a trabajar, ahí estaba el pajarito, parado en la reja del balcón que da a Carrillo piando como un descosido arrebatado. Truman, el gato ronco, no pareció percatarse y siguió durmiendo hecho un espiral a los pies de mi cama. Y el pajarito piaba. Fui hasta la cocina y después de poner la pavita al fuego agarré un poco de alpiste de ese que siempre guardo por si se me aparece un pajarito inglés en la ventana y lo esparcí por el piso. Comió uno o dos granitos, comió como un pajarito famélico y se fue. Yo vi cuando se posó sobre la cabeza de una chica a la que la habían echado del trabajo y que andaba vagando, mientras pensaba en que no se le ocurría ningún cuento. Entonces desaparecieron por el túnel del tren que estaba inundado y cuando la chica fue a tomar el colectivo el pajarito se voló. Truman se está desperezando.

Lecturas de Junio

Mi vida, Isadora Duncan (me hubiese gustado verla bailar)
Infancia e Historia, Giorgio Agamben (juego: un ritual cuyo objetivo hemos olvidado... algo así le pasaba al Club de la Serpiente, no en vano se llama... blablabla)
La canción de Salomón (Toni Morrison)
Una serie de desafortunados sucesos, La Habitación de las Serpientes, Lemony Snicket (una relectura de mis libros perdidos. Este lo encontré perdido en una librería de Corrientes en una bonita encuadernación... pero solitario ¡Como yo en el blog!)

Y tooooodos los apuntes de Fundamentos del Diseño gráfico para editores
Y tooooodos los apuntos de Edición Editorial

Un llamado a la solitariedad

A ver, estoy un poco sola en esto del Blog, bah... con mis fotos donde hay gato para rato y huevos y manzanas hallados al término de una escalera y amigos que sacan fotos pero no escriben ni acutalizan su blog ¡Turco, actualizala, Turco! Por eso a veces estoy un poco sola en esto del B-log. Mis comments siempre siguen vacíos o quizás, ahora se me ocurre, no haya nada para decir. En fin, freakylandia se ha olvidado de mí.
Además, sin que tenga nada que ver pero todo se relaciona caprichosamente entre sí así que a qué andar justificándose, el otro día que vagaba sola después de salir de mi último día de trabajo (antes de lo previsto, claro) me desesperé por la falta de inspiración y entonces vino un pajarito y se paró en mi cabeza (sí, sí, en la raya malhadada de mi peinado) y así nos fuimos caminando juntos (yo caminando, él comodamente instalado en mis seseras como un señorito inglés) hasta el túnel del tren que pasamos como pudimos porque estaba medio inundado de tantos días que no para de llover. No sé si esto fue ayuda a la soledad blogiástica o si era una idea para calmar el ardor de la falta de inspiración, pero cuando fui a tomar el colectivo el pajarito alzó vuelo y se fue. Se ve que no le gustan las aglomeraciones.

(Foto: Museo del Prado en Madrid, atrás está Pepa.... ¿La ven?)

Un vistazo a cierto recuerdo

Truman, al compas del tiempo

Un Domingo sin más

Los domingos sin más son eso, sólo domingos. Los domingos a veces hacen doler la panza de tan aburridos y empachados de obligaciones parentales que terminan siendo deliciosas, pero que cuestan. Un domingo sin más es eso, un domingo sin brotes y me permito levantarme más tarde aunque escucho que A. tocó el timbre y que E. lo despacha sin piedad ¡A quién se le ocurre, un domingo! Después llamaremos a A. para suavizar puteadas cariñosas. Truman se acomoda en el hueco que le hago cada noche pero no se conecta con mi sueño. Es lo que tienen los gatos siameses, siempre corniseando. Finalmente, el partido de Canarias contra el Fortín de Terrassa me convence y me levanto. Truman me sigue y maúlla un largo do nasal que no logro corregirle. No hay caso con los gatos. Pongo el agua para el mate pero me duele la panza pero es domingo por la mañana y entonces pongo el agua para el mate porque sin mate no hay domingo, a pesar de todos los dolores de panza que se puedan presentar maleducados y de improviso como A. (pero te quiero) esta mañana. Abro el ordenador, quizás M. haya enviado novedades o N. conteste el último mensaje. El agua hierve. En este país el agua hierve demasiado rápido. Puteo bajito porque E. va del piano al sofá donde al delantero del Fortín de Terrassa acaban de echarlo por comer torta fritas de domingo en la zona de penal. Vuelvo a llenar la pavita aunque ya no tiene caso porque es tarde y me duele la panza aunque no quiera admitirlo y dentro de un ratito hay que salir para la casa de mis viejis que es el día del padre y hay que abrazar al viejo y llenarlo de besos como si fuera cualquier otro domingo. Un domingo sin más para abrazar otra vez al viejo, aunque no sea día del padre.

El molinillo temporal

desde mi antigua casa de Barcelona.
El molinillo, una día se fue con el viento.

Enfrente, alguien que yo quería, tomando cerveza.

Las cosas que no sé

YO NO SÉ MUCHAS COSAS. NO SÉ POR EJEMPLO, ATARME LOS CORDONES Y ARMO UN LÍO BÁRBARO LOS VIERNES A LA TARDE EN LA CALLE PRINCIPAL CUANDO "CLIP, CLIP, CLIP" SE ME DESATAN LOS CORDONES.
YO NO SÉ MUCHAS COSAS, ES VERDAD, PERO SÉ QUE EL PLASTIQUITO QUE RODEA LA PUNTA DE LOS CORDONES NO ES PARA QUE NO SE DESATEN SINO PARA AVISARTE "CLIP, CLIP, CLIP" QUE LOS CORDONES SE HAN DESATADO.
YO NO SÉ MUCHAS COSAS Y LAS QUE SÉ A VECES SE ME OLVIDAN, PERO UNA TARDE EN QUE "CLIP, CLIP, CLIP" Y ERA VIERNES Y ARMÉ UN LÍO BÁRBARO EN LA CALLE PRINCIPAL, DESCUBRÍ QUE "CLANC", MIS CORDONDES SE HABÍAN ENAMORADO DE LA ALCANTARILLA. Y "CLANC, CLANC, CLANC" MIENTRAS YO INTENTABA DESENREDARME, LOS CORDONES HACÍAN MIMOS "CLANC, CLANC, CLANC" A LOS BARROTES DE LA ALCANTARILLA.
YO NO SÉ MUCHAS COSAS Y PENSÉ QUE SABÍA QUE LOS CORDONES A VECES SE SUELTAN Y "CLIP, CLIP, CLIP" ES VIERNES A LA TARDE Y UN LÍO BÁRBARO EN LA PEATONAL. PERO LO QUE NO SABÍA ES QUE LAS ALCANTARILLAS SE SIENTEN SOLAS Y ENTONCES "CLANC" NOS ATRAPAN PARA QUE LES HAGAMOS UNOS MIMOS.
ESA TARDE, ESE VIERNES EN LA CALLE PRINCIPAL "CLIP, CLIP, CLIP Y CLANC" Y ENTONCES "CLANC, CLANC, CLANC" LA ALCANTARILLA SE REÍA Y DE REPENTE "CLINC" TANTA RISA LE AGARRÓ A LA ALCANTARILLA QUE SOLTÓ UNA MONEDITA DE CINCUENTA CENTAVOS QUE VINO A DAR "PLOP" JUSTO AL LADO DE MI ZAPATILLA.
YO NO SÉ MUCHAS COSAS, NO SÉ POR EJEMPLO ATARME BIEN LOS CORDONES PERO ESA TARDE DE VIERNES DESCUBRÍ QUE UNOS BUENOS MIMOS HECHOS A UNA SOLITARIA ALCANTARILLA PUEDEN TERMINAR EN UN RIQUÍSIMO ALFAJOR COMIDO EN DOS BOCADOS Y CON LOS CORDONES SUELTOS. ¡GLUP!

(La foto es en Girona, Barcelona, una excursión con Montse y su padre a mi regreso de Italia, Febrero 2006)

Última lectura de Mayo, primeras in progress de Junio

Maruja, Ema Wolf
La otra lectura. La ilustración en la literatura infantil, Itsvanch
Mi vida, Isadora Duncan.